Andreas Venzke

Zeichen setzen!

Andreas Venzke — 2015-07-03T11:06:35Z

Frauen, die etwas besonderes geleistet haben, die sich nicht unterkriegen ließen, im Gegenteil, die Mut machen – nichts Besonderes, sollte man meinen, oder vielleicht doch: Dieses neue Buch ist beinahe ein Abriss über die moderne Geschichte der Frau, in Politik, Wissenschaft, Kunst, Wirtschaft und Abenteuer, und vielleicht liegt der Reiz auch darin, dass als Autor ein Mann dieses Thema behandelt: In seiner Art der Bewunderung.

Eine schöne Zusammenfassung von „Zeichen setzen!“ ist zum Anlass der Buchpräsentation von Petra Völzing in Vauban actuel erschienen:

„Vauban-Autor Andreas Venzke hat ein neues Buch geschrieben und lädt zu einem unterhaltsamen Abend nicht nur für das weibliche Geschlecht. Vorgestellt werden unterschiedlichste Frauen, die Mut bewiesen und etwas Besonderes geleistet haben. Die Texte werden im Wechsel von jungen Frauen vorgetragen.
Das neue Buch versammelt Porträts von 12 ganz unterschiedlichen Frauen, die aber alle für Eins stehen: Den Willen zu haben, sich in der Welt durchzusetzen und einen eigenen Weg zu gehen, gegen alle Widerstände. Bewusst ist das Spektrum weit gefasst. Die ausgewählten Persönlichkeiten sind jeweils typisch, sowohl für ihre Zeit als auch für den bereich, in dem sie wirkten, als Reisende, Unternehmerinnen, in der Wissenschaft, der Politik und der Kunst. Deutlich wird, wie sehr die geschichtlichen und gesellschaftlichen Bedingungen auf die jeweiligen Frauen gewirkt haben. So entsteht anhand der ausgewählten Beispiele zugleich auch eine Art Abriss über die Situation der Frau im historischen Kontext, angefangen von Katharina von Bora in der beginnenden Neuzeit über Rosa Luxemburg in der zeit schärfster politischer Kämpfe bis zu Malala, die heute noch gegen „mittelalterliche“ Verhältnisse kämpfen muss.
Immer wird deutlich, wie sehr die Frauen meist kämpfen mussten, um sich eben als Frau durchzusetzen. Es entsteht eine Art Kaleidoskop über das Leben von Frauen von gestern bis heute, und zwar immer unter einem Gesichtspunkt: Es lohnt sich, Grenzen zu überschreiten und neue Wege zu gehen, zu kämpfen, Mut zu zeigen, sich als Frau nicht unterkriegen zu lassen.“

Hier auch eine nette Beschreibung in der Süddeutschen Zeitung:

„Dem Autor gelingt es, die Persönlichkeiten auch für junge Leser spannend und verständlich zu beschreiben, denn er lässt sie zwar in ihrem historischen Kontext, entgeht aber dem Versuch, sie nachträglich zu überhöhen, und macht sie durch kurze fiktive Berichte aus ihrem Leben lebendig, die auf sorgfältigem Quellenstudium basieren."

... und in eselsohr, Fachzeitschrift für Kinder und Jugendmedien:

„Wie schön, dass jetzt mit Andreas Venzke ein Mann für den neuesten Band der Reihe Arena Bibliothek des Wissens verantwortlich zeichnet [...] Lebendig schildert der Autor, der sich unübersehbar dem gründlichen Quellenstudium hingegeben hat, wichtige Stationen oder Situationen in der Biografie der vorgestellten Frauen. [...] spannend zu lesen [...]"

Leseprobe

Frida Kahlo (1907–1954)
Selbstbespiegeln

Na, schönes Mädchen! Musst du wieder auf dem Rücken liegen und mich anstarren, und damit also dich selbst? Aber ärgere dich nicht, jedenfalls deswegen nicht! Das war doch damals schon eine gute Idee, beim ersten Mal, als deine Mutter mich über dein Bett gehängt hat. So hast du die Möglichkeit bekommen, dich so genau zu betrachten, wie das sonst nie ein Mensch machen würde.
Du weißt, was ein Spiegel dir zeigt? Er gibt den Blick frei in das Innere eines Menschen. Das hast du einzigartig genutzt. So viele Porträts hast du von dir gemalt, immer seltsam übertrieben. Hast alle Gefühle aus deinen Gesichtszügen genommen, als hättest du eine Maske aufgesetzt, hast dir etwas Männliches gegeben, die kräftigen Augenbrauen noch betont, den Flaum auf der Oberlippe wie einen Schnauzbart gemalt! Du bist da gnadenlos, übertrieben ehrlich, so wie du dich in mir anschaust. Nicht ohne Grund hat nun sogar Pablo Picasso zu dir gesagt: „Keiner von uns kann einen Kopf machen so wie Frida Kahlo.“
Was diese Ärzte der Yankees leisten können! Vier deiner geschädigten Rückenwirbel haben sie mit einem Metallstück fixiert, jetzt, 1946, über 20 Jahre nach deinem Unfall. Das zu machen, leuchtet ein. So werden die Wirbel nun endlich stabil sein. Aber wieder musst du liegen, starr und steif. Nur kennst du das ja zur Genüge. Es ist zu einem Teil deines Lebens geworden. Und was du gelernt hast: Mit meiner Hilfe in dich zu schauen wie sonst kein anderer. Ist es nicht so? Deine Gemälde sind inzwischen berühmt, fast schon so wie die deines Mannes, Diego Rivera. Was er im Großen schafft, machst du spiegelbildlich im Kleinen! Er schaut in die Welt und du schaust in dich.
Vielleicht kannst du es besser ertragen, hier in einem New Yorker Krankenhausbett bewegungslos liegen zu müssen, mit der Vorstellung, nun wieder dort in dem einen von Mexiko-Stadt zu sein, wo alles für dich neu begann. Dein Leben hat ja Halt gemacht, da warst du erst 17 Jahre alt. Wenn man nur immer wüsste, wo auf dem Lebensweg die wichtigen Kreuzungen liegen – wo man sich entscheiden muss: Gehe ich links oder gehe ich rechts? Vielleicht kennt man ja den Weg, in groben Zügen. Doch du konntest nicht mehr entscheiden. Denn der eine Weg war plötzlich versperrt. Und auf dem anderen gab es mich plötzlich über dir, und dazu Pinsel und Farbe. So ist dir der Weg vielleicht gemacht worden.
Wolltest du nicht Ärztin werden, ausgerechnet? Hattest du nicht eigentlich deinen Weg schon gefunden? Zu den Yankees wolltest du damals, raus aus Mexiko und in die USA. Und nun liegst du bei ihnen und bist auf einem ganz anderen Weg zu ihnen gekommen, als berühmte Künstlerin, mit Geld im Überfluss! Damals hast du dafür malocht, hast du die mühsam erarbeiteten Dollars gespart, um bei den Yankees sogar studieren zu können. Und dann passte der Busfahrer nicht auf. Er übersah die Straßenbahn. Der Bus, in dem du saßt, brach entzwei – und du ja eigentlich auch. Deine Kleider hatte es dir vom Leib gerissen, voller Blut warst du, Goldstaub aus einem aufgerissen Säckchen war über dich gerieselt. Und aus der Mitte deiner Hüfte ragte eine Eisenstange. Dass du das überlebt hast!
Deine Mutter hatte damals die Idee, dein Krankenbett mit einem Himmel im Renaissancestil zu versehen. Sie brachte an dem Bett einen Baldachin an und hängte mich an dessen Unterseite. So konntest du dein Spiegelbild als Modell zum Malen nehmen. Was seitdem für Bilder entstanden sind, gnadenlos ehrliche, ernste Bilder, die du über dir siehst, aber auch in dir, Bilder, die du in dir trägst. Wie hättest du auch normal denken können, nach dem was geschehen war? Dein Gipskorsett reichte damals von den Schlüsselbeinen bis zum Becken. Am Tag zuvor warst du noch eine frisch aufgebrochene Blüte gewesen, am nächsten Tag eine abgebrochene. Seitdem lebst du auf einem Planeten voller Schmerzen, durchsichtig wie Eis. Aber so war es, als ob du alles auf einmal in ein paar Sekunden gelernt hättest.
Du kannst nun wieder so viel denken, nachdenken. Was anderes bleibt dir nicht. Als du damals deine Mutter wiedersahst, sagtest du zu ihr: „Ich bin nicht gestorben, und außerdem habe ich etwas, wofür es sich zu leben lohnt: die Malerei.“
Und vielleicht hat es sogar einen Sinn, dass du hier schon wieder im Bett liegst, eingesperrt in ein Gipskorsett, wie ein Käfer, der auf dem Rücken liegt und mit den Beinchen zappelt, oder sogar wie ein toter Käfer – dass du dich aber die ganze Zeit beobachten kannst, weil ich bei dir bin? Ich jedenfalls helfe dir gern, dich zu sehen. Sieh nur, wie besonders du bist! Schau mich nur weiter an. Dazu bin ich da: Damit du Antworten findest, wie das nur wenige außer dir können!

Frida Kahlo (1907–1954) zählt heute zu den wichtigsten Persönlichkeiten der modernen Malerei. In Mexiko, heißt es, wird sie fast wie eine Heilige verehrt. Als 17-jähriges Mädchen geriet Frida Kahlo in einen so schweren Verkehrsunfall, dass ihr Überleben wie ein Wunder schien. Sie behielt jedoch große Schäden zurück, besonders an der Wirbelsäule. Immer wieder musste sie deswegen operiert werden. Monate ihres Lebens verbrachte sie bewegungsunfähig in Krankenbetten. Trotzdem wollte sie das Leben in vollen Zügen genießen. Durch ihre Heirat mit dem berühmten mexikanischen Maler Diego Rivera verkehrte sie in den wichtigsten Kreisen Mexikos, ehe sie mit ihrer eigenen Kunst berühmt wurde. Diese verkörpert einen besonderen persönlichen Stil. Frida Kahlo stellte auf der Leinwand dar, wie es in ihrem Inneren aussah: Was sie dachte und fühlte, woran sie glaubte und worauf sie hoffte, wie sie litt und sich freute.
In ihrer Kunst betonte sie bewusst ihre Identität als Mexikanerin. Mexiko als Land ist in seiner Geschichte gespalten zwischen einer spanischen und indianischen Identität. Frida Kahlo betonte dabei diese Mischform und bekannte sich deutlich auch zur indianischen Herkunft, die mütterlicherseits die ihre war. Typisch für die Mexikaner, verglich sie ihr Land mit dem der US-Amerikaner, mit den Yankees im Norden. Während Mexiko im Vergleich bäuerlich war, machten die USA eine stürmische industrielle Entwicklung durch und beherrschten bald die Welt. Sie schrieb schon 1931 aus New York: „Ich empfinde ein wenig Hass auf diese ganzen reichen Säcke, denn ich habe Tausende von Menschen gesehen, die im schlimmsten Elend leben, nichts zu essen und keinen Platz zum Schlafen haben, und das hat sich mir am stärksten eingeprägt.“
So stellte sie sich auch zeitlebens entschieden gegen die herrschenden gesellschaftlichen Klassen. Frida Kahlo war wie ihr Mann kommunistisch ausgerichtet, je älter sie wurde, desto bedingungsloser. Diese Seite wird in ihrem Leben kaum noch hervorgehoben. Dafür ist sie heute besonders unter Frauen bekannt. Frida Kahlo gilt inzwischen als ein Vorbild für die „feminine“ Seite der Kunst. Rücksichtslos stellte sie die Frau (meist sich selbst) auch noch in den intimsten Situationen dar, in der Sexualität, bei der Geburt, im Tod, und das immer ausgemalt von symbolischen Bezügen: Auf einem Gemälde hält sie ihren geliebten Mann Diego Rivera in den Armen wie ein Baby.
Frida Kahlos weiteres Leben entschied sich an dem Tag ihres Verkehrsunfalls. Sie versuchte das Leben auszukosten, das sie aber immer wieder – im Wortsinn – niederwarf. Auch ihr übermäßiges Trinken und Rauchen forderte seinen Tribut. Als ihr schließlich ein Fuß amputiert werden musste, hatte sie allen Lebensmut verloren. Sie starb mit nur 47 Jahren.

Was ist Kunst?

Die Beurteilung darüber, was Kunst ist, ist heute ziemlich willkürlich geworden. Entscheidend ist der „Marktwert“. Vermögende investieren in Kunst und spekulieren damit auf einen Gewinn. Aber gerade auch deswegen bietet die (moderne) Kunst die Möglichkeit, neue Wege zu gehen und vielleicht erfolgreich zu sein, ohne Rücksicht auf das Geschlecht.

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Bonusmaterial

Hier ein 13. Porträt ... Dieser Text konnte leider aus bestimmten, internen Gründen nicht in das Buch aufgenommen werden.

Simone de Beauvoir (1908–1986)
Die eine Beziehung, und die anderen

Ich kann es nicht glauben: Ich werde nach Amerika fahren, im Januar 1947. Ich soll in dem ganzen Land an Universitäten lesen. Mon cher amour, Sartre, mein süßer Kleiner, war auch schon dort, zweimal sogar. Er hat mir so viel davon erzählt, von diesem Land der Träume.
Es passt ihm sogar, dass ich verreise, denn aus den USA hat sich Dolores Vanetti bei ihm angekündigt, eine Französin, noch mit einem Amerikaner verheiratet. Er hat sich, als er dort war, in sie verliebt, und sie will nun unbedingt bei ihm sein.
Vielleicht bin ich gekränkt von seiner Liebe zu der Vanetti, aber ich gestehe sie ihm zu. Wir werden einander nie belügen und nie etwas vor dem anderen verbergen. So ist unsere Vereinbarung. Wir wollen eine ganz neue Art von Beziehung führen, mit völlig anderen Regeln. Wir sind Existenzialisten. Das heißt, man kann seine Freiheit nur verwirklichen, indem man eigenständig handelt und neue Wege geht.

In den ersten Tagen besichtige ich New York allein, diese unglaubliche Stadt. Am meisten beeindruckt mich die Stille der Straßen voller Gewimmel, die Autos, die geräuschlos dahingleiten, kein Hupen, und die Leute, die wenig reden, wenig lachen. Das ist erstaunlich im Vergleich zu Paris.
Ich habe noch nicht realisiert, dass ich Sartre drei Monate lang nicht sehen werde. Ich denke auf meinen Spaziergängen dauernd an ihn. Es ist, als ob er noch mit mir reden würde.
Dann verabrede ich mich ausrechnet mit der Vanetti, die sich auf ihren Flug vorbereitet: nach Paris, zu ihm. Wir sind beide nervös und trinken einen Whisky nach dem anderen. Ich kann Sartre verstehen, dass er für diese reizende Frau Gefühle hat. Sie ist vielleicht etwas ‚zu sehr Weib', aber wenn man ein Mann ist, kann man wohl niemandem begegnen, der passender wäre. Trotzdem haben wir uns eigentlich nichts zu sagen.

Nach zwei Wochen beginnt meine Vortragstour. Ich fahre zuerst nach Chicago. Diesmal habe ich keine Lust, die Stadt allein zu erkunden.
Der Bund zwischen Sartre und mir sagt auch: Zwischen uns gibt es die notwendige Liebe, aber auch – wie er es bezeichnet hat – die kontingente Liebe, die Zufallsliebe.
Für Chicago habe ich die Adresse eines Schriftstellers bekommen, Nelson Algren. Ich rufe ihn an. Wir treffen uns am Abend. Es erscheint ein stattlicher Amerikaner, des Typs, vor dem ich in Paris gewarnt wurde: Groß, blond, selbstbestimmt. Er führt mir die Stadt vor, wie sie seiner Art entspricht, mit ihren schäbigen Kneipen, wo ständig eine Jukebox dröhnt, Striptease-Clubs, Jazzlokalen voller Schwarzer.
Ich habe nicht viel Zeit und am nächsten Tag verabreden wir uns gleich für den Nachmittag. Er zeigt mir auch seine Wohnung, in der es nur das Wesentliche gibt: Bett, Ofen, Tisch, Schreibmaschine, auch ein Sofa. Auf dem liegt eine hübsche bunte, mexikanische Decke, die ich gern über uns beide ziehen würde. Aber wir gehen wieder aus, ziehen durch sein Viertel, wärmen uns in einer Bar, auch wieder mit Whiskey. Zum Abschied bestellt er mir ein Taxi und küsst mich. Wir wollen uns unbedingt wiedersehen.
Danach fahre ich weiter nach Los Angeles. Die Vorträge und Gespräche sind anstrengend, schon deswegen, weil meine Zuhörer kaum Französisch verstehen. Aber ich werde gut bezahlt und kann ausschweifend leben. Ich bin in verschiedenen Städten, in Kalifornien, Texas, Florida, werde herumgereicht und bin ständig in Gesellschaft.

Erst Mitte April bin ich in New York zurück und freue mich nun sehr auf meine Rückkehr nach Paris, die erst für den 10. Mai gebucht ist.
Sartre schreibt mir, wie sehr er sich auf mich freut. Er wird mich am Flughafen abholen. Ich kann es kaum erwarten, ihn wieder zu berühren und mit ihm zu sprechen. Ich vertraue ihm rückhaltlos. Wie einst meine Eltern, wie einst Gott, gibt er mir das Gefühl unbedingter Sicherheit. Immerhin hat er durch unseren Bund sein höchstes Gut aufgegeben, seine Unabhängigkeit.
Am 3. Mai trifft aber ein Telegramm von ihm ein: Mit der Vanetti sei es gerade schwierig. Ob ich nicht eine Woche später fliegen könnte ...
Mir geht es in den nächsten Tagen sehr schlecht. Trotzdem: Ich bin selbstbestimmt. Gefühle kann man beherrschen. Ich will gerade nicht an Sartre denken, nicht die ganze Zeit. Ich bin nicht eifersüchtig, nein!
Ich habe Nelson Algren nicht vergessen, im Gegenteil: Wir haben uns regelmäßig geschrieben. So beschließe ich, ein paar Tage zu ihm nach Chicago zu kommen. Er empfängt mich am Flughafen und freut sich sehr, mich zu sehen. Wir verbringen den Tag gemeinsam, gehen in ein Café, zu einem Baseballspiel, in ein Bowling-Center. Im Hotel kommt er aber nicht mit auf mein Zimmer.
Wir treffen uns wieder und ziehen abermals durch Jazzbars, ehe er mich in einem Taxi endlich küsst. Wir sind dann bei ihm in seiner billigen Wohnung, unter der mexikanischen Decke, und wir schlafen erst ein, als der Vogelruf der Morgenfrühe hereindringt.
Als ich wieder nach New York muss, kommt Algren mit, und wir haben noch ein paar Tage für uns.

Endlich kehre ich nach Paris zurück. Doch Sartre ist distanziert. Leider ist die Vanetti immer noch da. Sie will, dass er sie heiratet.
Nein, ich definiere mich nicht über Sartre oder über irgendeinen Mann. Ich handele selbst.
Ich fahre aufs Land, um dort meine Erlebnisse in Amerika literarisch zu verarbeiten. Ich denke an Algren, der für mich unerreichbar ist, auf der anderen Seite des Atlantiks, und muss viel weinen. Fast täglich schreibe ich ihm.

Erst im Juli bringt Sartre die Vanetti aufs Schiff nach Le Havre. Seine Stimmung hellt sich danach nicht auf. Er brütet vor sich hin.
Ich beschließe, im September wieder in die USA zu fliegen: zu Algren nach Chicago.
Wieder sind die Tage mit ihm fantastisch. Ich genieße das Leben in vollen Zügen. Er will mich heiraten. Aber das geht natürlich nicht. Ich versuche, ihm meine Gefühle zu erklären, dass ich ihn nicht stärker lieben, begehren und vermissen könnte, als ich es tue.

Als ich danach in Paris zurück bin, ist Sartre wieder für mich da, obwohl er sich auf eine andere Frau eingelassen hat, aber nicht mehr auf diese Vanetti, die zuviel von ihm wollte.
Ich schreibe mein Buch über Amerika zu Ende und mache mich dann an das Werk, das etwas ganz Einmaliges werden soll: Ein Buch über die Lage der Frau in Geschichte und Gesellschaft. Denn inzwischen komme ich zu ganz neuen Erkenntnissen: Der Mann begreift sich als den Normalfall – dagegen erscheint die Frau geradezu als anderes Geschlecht. Der Mann definiert die Frau nicht als solche, sondern nur im Vergleich zu sich selbst. Weiblichkeit ist also nicht von Natur aus vorgegeben, sondern von außen gemacht, festgelegt durch den Mann.
Ich arbeite unermüdlich daran, damit ich danach freie Zeit habe. Die will ich mit Algren verbringen, vier Monate, von Mai bis September. Ich habe das genau mit Sartre besprochen. In der Zeit will nämlich Dolores Vanetti doch wieder nach Paris kommen.
Als alles geplant ist, meldet sich aber die Vanetti: Für sie würden die Bedingungen nicht mehr stimmen. Sie wird nicht kommen.
Das bedeutet: Sartre hätte wieder mehr Zeit für mich.
Ich beschließe daher, die Zeit mit Algren auf zwei Monate abzukürzen. Das will ich ihm aber nicht gleich sagen, damit wir unbeschwert sein können.

In den USA mache ich mit Algren eine herrliche Reise, auf dem Mississippi, weiter bis nach Mexiko. Ich organisiere die Tage, er die Nächte, so habe ich es ihm vorgeschlagen.
Erst am Ende unserer Reise teile ich Algren mit, dass ich doch vorzeitig nach Paris zurück muss. Er ist wie vor den Kopf gestoßen und geht auf Distanz. Ich will alles genau mit ihm besprechen, wie meine Situation ist: Sartre braucht mich. Ich bin der einzige Mensch, der ihn wirklich versteht. Er hat alles für mich getan, hat mir geholfen zu leben, mich zu finden. Ich könnte ihn zwar für mehr oder weniger lange Perioden verlassen, aber nicht mein ganzes Leben an jemand anderen binden.
Aber Algren hat keine Lust, überhaupt noch zuzuhören. Den Rückflug kann ich kaum ertragen: Ist nun alles mit ihm verdorben?

Wieder in Paris, bin ich dann wie vor den Kopf gestoßen. Dolores Vanetti will nun doch kommen und sie will mit Sartre nach Südfrankreich reisen. Er stimmt zu. Deswegen möchte er mir aber einen Flug nach Chicago bezahlen. Ich gehe darauf ein, freue mich sofort wieder auf Algren und schicke ihm ein Telegramm: Ob ich gleich wieder zu ihm kommen könnte, für einen ganzen Monat.
Er antwortet ebenfalls mit einem Telegramm, aber darin steht nur: „Nein. Zuviel Arbeit.“

Simone de Beauvoir (1908–1986) steht wie keine zweite moderne Persönlichkeit für den Feminismus. Sie war diejenige, die nicht nur theoretisch die Gleichberechtigung der Frau vorangetrieben hat. 1947 erschien ihr Buch Das andere Geschlecht. Darin untersucht sie unter vielen Aspekten die Lage der Frau in Abhängigkeit von der des Mannes.
Doch auch praktisch brach sie mit den bürgerlichen Normen, nämlich als Freund von Jean-Paul Sartre (*1905 +1980), dem Philosophen des sogenannten Existenzialismus. Er vertrat die These, dass der Mensch nichts anders sei, als wozu er sich macht. Erst durch das eigene Handeln entwickele sich das eigentliche Individuum und der eigentliche Charakter.
Die beiden vereinbarten schon als junges Paar einen Pakt: Ihre Liebe sei zwar unzerstörbar, aber es dürfte nebenher andere Verhältnisse geben. Denn ihr Bund biete keinen Ersatz für den flüchtigen Reichtum der Begegnungen mit anderen Wesen. „Warum sollen wir freiwillig auf die Skala der Überraschungen, der Enttäuschungen, der Sehnsüchte, der Freuden verzichten, die sich uns anbieten?“, schreibt de Beauvoir. Dabei würden sie immer ganz offen und ehrlich zueinander sein und somit wahrhaftig bleiben.
Man könnte den Pakt der beiden auch so deuten, dass sich Sartre damit die Freiheit verschaffte, ständig neue junge Frauen zu verführen, was er geradezu wie besessen tat. Dabei war die Beziehung der beiden bald nur geistig: Sie bedeuteten sich körperlich nichts mehr, wohnten auch nie zusammen, mussten sich immer neu verabreden. Ein Leben lang siezten sie sich. Trotzdem beschrieben sie sich seitenlang ihre jeweiligen Erlebnisse und Affären, besonders Sartre, der kein Detail ausließ.
Das Leben der beiden galt später vielen in der „68-Zeit“, als besonders die Studenten für eine neue Gesellschaftsform kämpften, als vorbildlich. Es sollte Liebe ohne Vertrag geben, also keine Ehe, und Sexualität sollte „frei“ sein, also ohne irgendwelches „Besitzdenken“.
Simone de Beauvoirs Beziehung zu dem amerikanischen Schriftsteller Nelson Algren (*1909 +1981) hat ihre Prinzipien vielleicht am schwersten erschüttert. Mit ihm erlebte sie eine tiefe Befriedigung und sie schrieb ihm Hunderte ergreifender Liebesbriefe. Aber wegen ihres Pakts mit Sartre blieb das Verhältnis brüchig. Algren wandte sich schließlich von ihr ab. Einen Ring allerdings, den er ihr zur symbolischen Hochzeit schenkte, nahm sie ihr Leben lang nicht mehr ab und nahm ihn sogar mit ins Grab.

Hauptwerk des Feminismus

Das andere Geschlecht gilt als eines der einflussreichsten Bücher der Welt. Es hat der Frauenbewegung einen ganz eigenen Impuls gegeben. Geschrieben ist es eigentlich im Geist des Existenzialismus: Wer in seinem Leben auf dem beharrt, was er hat, kann nicht frei werden. Für die Frau bedeutet das, sich ihr Leben nicht vom Mann bestimmen zu lassen, der ständig bereit ist, die Grenzen zu überschreiten. Daher muss auch die Frau bereit sein, neue Wege zu gehen. Sonst erstarrt sie zum Objekt und wird in ihrer Existenz vom Mann bestimmt. Philosophisch liest sich das so: Die Frau soll zur Immanenz verurteilt sein, da ihre Transzendenz fortwährend von einem essentiellen, souveränen anderen Bewusstsein transzendiert wird, nämlich dem des Mannes. Praktisch leitete Simone de Beauvoir daraus eine ihrer wichtigsten Thesen ab: „Man wird nicht als Frau geboren, man wird es.“

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Unter Räubern

Andreas Venzke — 2014-06-01T14:53:45Z

Ein Roman für Jugendliche - und bestimmt auch für Erwachsene!

Darum geht's: Wer es eher romantisch will, liest von einer packenden Geschichte, die vor 200 Jahren spielt (aber auch heute so ablaufen könnte). Sie handelt von zwei jungen Männern, besten Freunden, die aus der Schule abhauen und kriminell werden. Dabei kommen ihnen zwei junge Frauen in die Quere, eine als durchtriebene, lebenslustige Räubersbraut, die andere als Geisel. Nun haben die Freunde ein Problem ...
Wer es auch etwas tiefschürfend will, liest von dem Konflikt, dass ein unterdrückter Mensch ein freies Leben sucht, aber sich nicht dagegen wehren kann, plötzlich selbst andere beherrschen zu müssen ...
Und es geht natürlich (!) um die Liebe, die Grenzen überwindet - nichts Neues, aber schön, und dazu herrlich verwickelt, wie es mit der Liebe nun mal so ist.

Beschreiben kann das aber viel besser der Verlagstext:
Historischer Jugendroman, spielt in Württemberg um 1780. Sebastian will weg von der Stuttgarter Carlsschule, der Elite-Anstalt für die aufstrebenden Söhne des Landes. Mit Schlagstock und Arrestzelle werden hier aus sensiblen Seelen "harte Männern" gemacht. Zusammen mit seinem besten Freund gelingt Sebastian die Flucht. Sie entdecken die "andere Seite" der Gesellschaft, werden von Räubern aufgenommen und zeigen bald großes Talent fürs Gaunerhandwerk. Berauscht von der Freiheit, wird für Sebastians Leben wieder alles anders, als er nach einem Überfall Marie als Gefangene ins Räuberlager bringt. Die Tochter aus gutem Hause erobert sein Herz und er weiß, bei den Räubern kann er nicht bleiben ...

Das Buch ist in jedem Buchladen zum Preis von 14,99 Euro zu haben, aber auch per Klick fürs E-Book, wer das mag. (Außerdem kann man dort auf der Website von Boje mal in den Roman hineinlesen.)

Zu Unter Räubern sind auch ein paar Lieder entstanden, werkstattmäßig von einem Profi arrangiert. Sind zwar von vielen Erwachsenen gesungen, aber schon ok. Hier zwei zur Auswahl:

Wild und frei

Der Tod spielt seine Lieder

Die Liedtexte stehen im Buch. Die Noten dazu gibt es erst mal hier für das eine und hier für das andere.

Außerdem lässt sich auch beides im Film bewundern, Buch und Musik, und zwar hier auf youtube

Leseprobe

Die Flucht

Der Holzmeier war ein Arschloch! Sebastian tat alles weh. So lange
hatten sie noch nie exerziert: Vorwärts! Und links! Und geradeaus,
zwei drei! Rechts schwenk, drei vier! Und halt! Sie waren eingespannt
wie Kutschpferde und mussten sinnlos Runden drehen. Und Oberst
Holzmeier machte es jeden Tag noch schlimmer. Immer stärker zog
er als Aufseher an der Stuttgarter Carlsschule die Zügel an, der
»Hohen Carlsschule«, wie sie seit einigen Jahren hieß.

Sebastian kam es so vor, als könnte er gar nicht mehr den Kopf
drehen. Bei jeder Bewegung, ob nur leicht hierhin oder dorthin,
tat's irgendwo weh. Der Holzmeier konnte ihn nicht leiden, so viel
war klar. Oder der konnte es einfach nicht leiden, dass Sebastian
versuchte, selbst zu denken, wie Lehrer Abel das wollte – oder dass
er gern las und Bücher mochte, so was Weibisches! Vielleicht war
das wie eine Bedrohung für Holzmeier.

Sebastian war trotzdem nicht müde. Es war zwar schon halb
zehn und also eine halbe Stunde nach Schlafenszeit, aber es würde
noch eine Stunde hell sein, noch eine lange Stunde. Da konnten die
Aufseher in dem langen Schlafsaal mit seinen fünfzig Betten alle
Vorhänge zuziehen – es fiel doch noch genügend Licht in die einzelnen
Abteile. Wann hatte man schon so viel Zeit für sich, außer
im Schlaf? Es gab Freiheit, wenigstens im Kopf, dachte Sebastian,
und auf dem Papier – wenn man schreiben konnte –, wenn man was
zu schreiben hatte –, wenn man was zu sagen hatte!

Und wenn man aufpasste und geschickt war, konnte man sich
auch bei anderen Gelegenheiten seine kleinen Freiheiten verschaffen:
Johann war hergeschlichen und saß nun bei ihm auf dem Bett.
Sebastian hatte das niedrige Gitter zu seinem Abteil geschlossen.
So hatten sie immerhin das Gefühl, für sich zu sein. Auch in anderen
Betten wurde noch geflüstert. Wenigstens das ließen die wachhabenden
Offiziere zu, auch wenn sie von ihren Schlafplätzen am
Ende des langen Saals immer mal wieder riefen: »Silentium! Schlafen!
Ruhe jetzt!«

Sebastian lächelte Johann an und griff vorsichtig in seine Matratze,
wo das Laub inzwischen zu Staub zerbröselte. Erst im Herbst
würden sie die Matratze neu füllen. Er fingerte darin herum wie ein
Wiesel, das in ein Mäuseloch kroch. Endlich bekam er das Papier
zu fassen. Das würde er nie in der Kommode verstecken, die jeder in
seinem Schafabteil hatte. Die wurde immer mal wieder durchsucht,
auch heimlich, das wusste jeder. Sebastian zog das Papier hervor
und hielt es sich vor die Augen wie eine Schatzkarte. Es war ein
Schattenriss seiner Mutter. Viel mehr hatte er nicht von ihr.

»Sebastian, hör mal auf damit!«, sagte Johann. »Sie kann dir
auch nicht helfen!«

»Ob sie an mich denkt?«

»Klar! Ich geh jetzt noch was trinken.«

»Wenn sie wüsste, was der Holzmeier, dieses Arschloch, und der
Herzog … was das für welche sind!«

»Das weiß sie. Aber sie will nur dein Bestes! Und jetzt muss ich
mal …«

»Wenn ich plötzlich bei ihr vor der Tür stände!«, flüsterte Sebastian.
»Sie würde Augen machen!«

»Sie würde sich vielleicht eher vor Angst in die Hosen machen –
vor Angst um dich! Sie würden dich nämlich als Erstes bei ihr suchen
– und dann gehst du direkt in den Karzer!«

»Trotzdem abhauen!«, flüsterte Sebastian mit der Hand vor dem
Mund. »Das hätte schon einen Sinn, so wie der Schiller.«

»Ach, hör auf zu träumen!«, sagte Johann ziemlich laut, als plötzlich
ein Geräusch vor dem Gitter zu hören war. Sofort steckte Sebastian
den Schattenriss in die Matratze.

Beide hielten den Atem an und lauschten. Es war im Saal ziemlich
still geworden. Sie konnten nie sicher sein, ob nicht ein Aufseher
gerade umherschlich und nach dem Rechten sah. Sie hatten
zwar keine Angst vor ihnen und ertrugen alle Backpfeifen wie eingeschirrte
Esel, aber Johann war nicht in seinem Abteil. Das war ein
besonders schlimmes Vergehen.

Sie sahen sich lange an, ehe Johann ausatmete und sagte: »Ist
nichts! Sind wir jetzt wirklich mal leise und gehen schlafen! Ich
muss aber vorher unbedingt noch …«

Als Sebastian wieder nach dem Scherenschnitt fingerte, verdrehte
Johann die Augen und stand leise auf. Wer nachts noch mal
rausmusste, um zu pinkeln oder auch nur um was zu trinken, wollte
keinen unnötig stören, vor allem keinen Aufseher. Es konnte sein,
dass die einen nicht gehen ließen, gerade wie es ihnen gefiel – oder
dass man sich deswegen erst rechtfertigen musste.

Sebastian sah müde zu, wie Johann die paar Schritte zum Gitter
machte, es aufzog und mit Schwung den Vorhang zur Seite schlug.
Da stand Carl Eugen vor ihm, der Herzog höchstselbst.

»Was machen Sie denn …?«, fragte Johann und schwieg sofort.

Carl Eugen stand im Nachthemd vor ihm. Darüber hatte er seinen
Uniformrock gezogen. Johann lachte los. Sebastian grinste und
grinste immer mehr: Der Herzog sah aus wie ein vertrottelter Alter,
der in der Nacht herumirrte und nicht mehr nach Hause fand.

»Was erlaubt Er sich?«, schrie Carl Eugen, als er die Fassung
wiedergefunden hatte.

Sofort erschien einer der Aufseher, ausgerechnet Oberst Holzmeier,
und haute Johann links und rechts eine runter. Sogar Sebastian
spürte, wie weh das tat. Im Saal wurde es unruhig. Johann ballte
die Fäuste und presste sie sich an den Körper.

»Welch ein Benehmen!«, schrie der Herzog, und Johann sagte
leise: »Ich muss trinken. Ich verdurste.«

»Verdursten!«, schrie der Herzog weiter. »Welchen Vokabulars
bemächtigt Er sich im Angesicht Seines Vaters?«

»Ein Bedürfnis, Sire, ein starkes Flüssigkeitsbedürfnis!«

Carl Eugen stand da mit hochrotem Gesicht und redete plötzlich
ganz wirr: »Verdursten! Hier bei uns? Wo alle versorgt sind, für
alle gesorgt, keine Sorgen, nichts als Sorgen, immer Sorgen …«

Da stellte sich Oberst Holzmeier neben ihn, griff ihn unter den
Arm und führte ihn ganz sachte einige Schritte weiter, und noch einige
Schritte. Im Saal war es mucksmäuschenstill.

Johann schlüpfte schnell in sein Schlafabteil. Sebastian hielt sich
den Mund vor Lachen. Es dauerte nicht lange, bis im Saal einige
Jungen zu flüstern wagten, dann zu reden, dann sogar Rufe auszustoßen:
»So ein Spion!«

»Unser Vater!«

»Unterdrücker!«

Alle erkannten, dass der Herzog nicht mehr im Raum war, aber
auch die Aufseher nicht. Die Geräusche im Saal schwollen an wie
ein sich mächtig aufbauendes Gewitter. Dann donnerte es und es
war die Stimme von Holzmeier: »Silentium! Noch ein Laut von einem
von euch, und derjenige bekommt die Rute!«

Augenblicklich schwiegen fünfzig Jungen so sehr, dass von draußen
das Plätschern des Brunnens zu hören war.

Sebastian lag weiter wach und lauschte. Er horchte, ob nicht ein
Eleve auf dem Weg zu ihm war. Davor hatte er Angst. Gegen manche
konnte er sich allein nicht wehren. Zwei oder drei gab es, denen
machte es mindestens so viel Spaß wie dem Holzmeier, ihn zu demütigen.

Bald hörte er, dass alle fest schliefen, jedenfalls die allermeisten,
auch die Aufseher. Bei denen wusste man eigentlich immer am sichersten,
dass sie schliefen, weil sie fast alle schnarchten. Aber gerade
dann waren einige Jungen in ihren Abteilen hellwach. Manchmal
schlichen sich bestimmte Jungen sogar in andere Betten. Alle
wussten, was die machten. Sebastian war das aber nicht geheuer.
Einmal war auch zu ihm ein Junge gekommen, aber er hatte ihm
eine geknallt. Zum Glück! Seitdem wurde er in Ruhe gelassen.

Als die Uhr zwölf schlug, horchte er besonders aufmerksam.
Den Schlag der Glockenuhr am querstehenden Mitteltrakt der
Schule, dem Corps de Logis, konnte man besonders gut ausnutzen.
Und tatsächlich hörte er in ihrem Klang ein anderes Geräusch, ein
schleichendes. Er ging zum Vorhang und lugte hindurch: Es war
Johann, der hinausging, um Wasser zu trinken. Erst als nichts anderes
mehr als das ferne Schnarchen der Aufseher und das Plätschern
des Brunnens zu hören war, schlief Sebastian ein.

Nach dem Frühstück stand Unterricht an, wie es der Zufall wollte,
bei Holzmeier. Alle saßen kerzengerade auf den Bänken, die ohne
Lehne waren, damit die Eleven auch auf diese Weise genug Spannung
hatten, um den Ausführungen der Lehrer zu folgen. Eleven
mussten sich die Jungen zwischen zwölf und achtzehn nennen lassen.
Eleven, das waren die Musterschüler von Carl Eugen, junges
Menschenmaterial, das er nach seinem Willen formte. Das war der
Sinn der Carlsschule, das hatte Sebastian längst verstanden.

Es wunderte ihn an diesem Morgen gar nicht, dass Holzmeier
sofort ihn drannahm, um ihn bloßzustellen. Aber da war er an den
Falschen geraten. Zwar plusterte sich Holzmeier vor ihm wie ein
Gockel auf und schlug sich mit der Rute in die Hand, aber das
schreckte Sebastian nicht. Er hatte die Vokabeln und die Formen
intus. Er wusste, dass ihm Holzmeier deswegen nichts konnte.

Sebastian hatte seine Freude daran, Holzmeier auflaufen zu lassen.
Hochkonzentriert stand er vor dem Lehrer. Er kannte den Ablauf.

»Wollen!«, sagte Holzmeier, als wäre es ein Befehl zum Strammstehen.
»Indikativ Präsens!«

»Von wo?«, fragte Sebastian unschuldig.

»Von wo was? Ich will! Los! Marsch!«

»Sie wollen, Sire? Was bitte?«

Holzmeier starrte Sebastian zuerst ungläubig an, ehe er plötzlich
mit den Armen fuchtelte und rief: »Ich will! Ich will die Konjugation
von wollen, und zwar Indikativ Präsens Singular!«

»Volo, vis, vult«, antwortete Sebastian und nahm sich Zeit, zwischen
den Wörtern eine Pause zu machen, als müsste er überlegen.

Aber er kannte die Formen, obwohl sie unregelmäßig waren.

»Plural!«, sagte Holzmeier und klopfte mit dem Stock auf den
Tisch. »Schneller!«

Sebastian sprach die Worte schneller aus, machte aber weiter
Pausen, als müsste er überlegen.

Holzmeier drehte sich kurz von ihm weg, als würde er ihn in
Ruhe lassen, machte aber plötzlich einen Schritt auf ihn zu und
schrie fast: »Konjunktiv Präsens Singular!«

Sebastian konnte nichts passieren. Er spielte nun sein Spiel weiter
und fragte: »Wovon?«

»Davon! Von … äh … von wollen. Ich würde wollen! Weiter!
Zack, zack!«

»Du würdest wollen!«

Holzmeier hob drohend den Stock. »Will Er mich zum Besten
halten? Latein! Los!«

Sebastian sagte ruhig und ziemlich schnell: »Velim, velis, velit.«

Der Lehrer sah ihn von unten aus schmalen Augenschlitzen an
und rief dann: »Plural!«, wobei er sich aber plötzlich umdrehte und
den Eleven Gottfried ansprach. Der stand sofort auf, starrte aber
wortlos zur Tafel.

So tobte er sich dann an dem aus, der zu denen zählte, die es immer
abbekamen, wenn einer wie Oberst Holzmeier seine Wut ableiten
musste. Gottfried fielen nicht mal die Pluralformen von sein
ein. Bei manchen schaltete allerdings das Denken aus, wenn sie
fürchten mussten, bestraft zu werden. Der Eleve bekam dann »seine
Tatzen«, wie Holzmeier das nannte: mit der Rute zehn Schläge auf
die Finger, die er vor sich auf die Bank halten musste.

Bei Gottfried tat Sebastian das aber nicht leid. Der war nicht nur
dumm, sondern auch noch hinterhältig – einer von den Eleven, denen
nicht zu trauen war! Manchen Eleven wollte man ja gern helfen
und eingreifen, aber … Nein, dachte Sebastian, auch das wollte
man nicht mehr. Sie waren einfach schon zu abgestumpft.

Johann blieb seltsamerweise verschont. Vielleicht hatte Holzmeier
keine Lust auf eine Auseinandersetzung mit Johann. Der
machte es ihm nämlich schwer. Johann würde die Vokabeln vielleicht
sogar wissen und die dann mit Absicht ganz langsam sprechen.
Sebastian hatte das ja von ihm gelernt. Nur blieb Johann meistens
auf halbem Weg stecken. Trotzdem kam er immer noch ein
bisschen weiter und es war schwer, den richtigen Moment der Strafe
zu erwischen, zumal die nichts bewirkte: Johann ertrug die Schläge,
als gehörten sie zum Vokabelabfragen dazu. Er war als Eleve inzwischen
schon zu erwachsen. Holzmeier verunsicherte das: Es passte
nicht mehr zum Verhältnis von Lehrer und Schüler. Johann hätte
man eigentlich zum Duell herausfordern müssen, dachte Sebastian.

Alle Eleven waren müde, auch weil es in dem Klassenraum
warm und stickig war.

Holzmeier musste sich aber in seiner Autorität wohl noch ein
mal spüren. Er stellte sich vor die Klasse wie ein kleiner König. Er
wippte auf den Zehenspitzen auf und ab, wie um noch größer zu erscheinen.
Er wippte so lange, bis sich niemand auch nur noch räusperte.

»Würzen wir zum Abschluss unser Latein ein wenig mit Geografie:
Acceperunt multae urbes provinciae et populi singularia epitheta.
Martin! Übersetzen!«

Holzmeier wollte anscheinend keinen Ärger mehr. Deswegen
nahm er Martin dran, seinen besten Schüler.

Trotzdem fragte Martin nach: »Bitte noch einmal den Satz!«

Holzmeier verdrehte die Augen und wiederholte den Satz so
langsam, dass schon das wie eine Quälerei schien.

Martin übersetzte, ohne zu stocken: »Es haben viele Städte,
Landschaften und Völker besondere Beiwörter angenommen.«

Holzmeier atmete durch, wahrscheinlich weil der schwierigste
Teil der Übung geschafft war. Nun musste er nur noch das einfachste
Schülerwissen abfragen. Er drehte sich mit dem Rücken zur
Klasse und rief in den Raum: »Beginnen wir mit den Städten, als da
wären: Rom, die heilige!«

»Roma sancta!«, murmelten fast alle aufstöhnend.

»Florenz, die schöne!«

»Florentia pulchra!«

»Mailand, die große!«

»Mediolanum magnum!«

»Kommen wir nun zu den Landschaften, als da wären: Das
glückliche Arabien!«

Holzmeier drehte den Rücken zur Klasse und blieb so stehen. Es
schien, als wollte er sich selbst beweisen, wie sehr er seine Eleven
unter Kontrolle hatte. Sebastian kam er vor wie ein Schäfer, der seinen
Hund abrichtete.

Viele Schüler fingen aber sofort an, Grimassen zu schneiden,
während sie die Antworten in den Raum riefen.

»Arabia felix!«

»Das trockene Mauretanien!«

»Mauritania sicca!«

»Die bergige Schweiz!«

»Helvetia montosa!«

Immer mehr Schüler gähnten oder legten sogar den Kopf auf
den Tisch, während die übrigen umso lauter riefen, als müssten sie
die anderen in ihrer Müdigkeit oder ihrem Übermut schützen.

»Kommen wir nun zu den Völkern: Die abergläubigen Perser!«

»Persae superstitiosi!«

»Die Menschenfleisch fressenden Hottentotten!«

»Haha! Hottentottae carnem humanam devorantes. Haha!«

Alle kannten Holzmeiers Witze.

»Die eitlen Franzosen!«

»Galli vani!«

»Die dummen Badenser!«

»Badensi stulti!«

Holzmeier drehte sich mit einem Lachen um. Das aber erfror
ihm sofort im Gesicht, als er sah, wie seine Eleven herumlümmelten.
Alle schreckten augenblicklich hoch, doch ausgerechnet Martin
nicht, der übergeschnappt in die Klasse rief: »Suebi avari!«*

Da erst sah er, dass Holzmeier sich umgedreht hatte, und fuhr
zusammen.

Der sagte zu ihm, als hätte sein bester Schüler ihm persönlich
die Ehre abgegraben: »Auch du, Martinus? Das gibt ein Billett!«

Seine Stimme zitterte. Er war nicht nur enttäuscht, sondern
auch offensichtlich müde und erschöpft.

Holzmeier ließ aber noch eine Stelle aus Cäsars Bellum Gallicum
vortragen, aus dem Exkurs über die Germanen, was er mit Vorliebe
tat. Zwei andere, gute Schüler mussten abwechselnd vorlesen und
übersetzen: »Ihr ganzes Leben besteht aus der Jagd und der Beschäftigung
mit dem Krieg. Von Kindheit an gewöhnen sie sich daran, sich anzustrengen
und abzuhärten. Diejenigen, die am längsten ohne geschlechtlichen
Verkehr bleiben, werden am meisten gelobt. Denn sie
glauben, dass dadurch der Wuchs gefördert und die Kräfte und Muskeln
gestärkt werden. Dagegen zählt es zu den schändlichsten Dingen, vor
dem zwanzigsten Lebensjahr Bekanntschaft mit einer Frau zu haben.
Es gibt auch keine Möglichkeit, diese Sache zu verbergen. Sie baden
nämlich gemeinsam in den Flüssen und sind sonst fast nackt, weil sie als
Kleidung nur Pelze oder kleine Fellstücke benützen.«

Doch während Holzmeier diese Passage sonst eigenartig auskostete,
sich die Hände rieb und sich mit der Zunge immer wieder über
die Lippen fuhr, blieb er diesmal ganz ruhig.

Es fiel auch kein Wort zum Abend vorher. Der Rest des Vormittags
ging überraschend friedlich vorüber.

Zur Mittagszeit heizte die Sonne mit aller Kraft ein. Höher hätte
sie nicht stehen können, weder an diesem Tag noch zu dieser Jahreszeit.
Unter ihr standen Sebastian und alle Eleven, schon seit einer
halben Stunde, und zwar auf dem großen staubigen Mittelhof
der Carlsschule. Im Hof gab es keinen Schatten.

Sebastian zitterten die Knie. Er konnte sich in der Hitze kaum
noch auf den Beinen halten, und er war hundemüde. Außerdem
hatte er Angst vor Carl Eugen. Es war Mittagsappell, und der Herzog
höchstselbst würde wieder aus seinem angrenzenden Schloss
kommen und sehen, ob sie alle so stramm standen, wie er das wollte.
Und er würde wissen, vor welchem Abteil sie ihn am Abend zuvor
als Spion erwischt hatten.

Den Kopf voller Gedanken stand Sebastian da allein in seinem
blauen Uniformrock mit der weißen Hose, dazu den schlackernden
Stulpenstiefeln, in denen sich gerade der Schweiß sammelte wie in
einem Waschtrog, auf dem Kopf einen Zweispitz mit Federbusch
wie ein Fasan. Das Schlimmste aber waren der aufgepflanzte Zopf
und die Schläfenlocken, nicht einmal die muffige Perücke. Die
hatte man sowieso immer zu tragen und konnte sie vielleicht noch
mögen. Am meisten machten ihm aber diese verkleisterten Löckchen
zu schaffen. Die baumelten am Hals herum wie Staubwedel.
In was für lächerlichen Klamotten sie doch steckten! Wenn ihn einer
aus dem richtigen Leben so gesehen hätte … Aber hier sah sie
niemand, sie waren auf der Carlsschule eingesperrt wie in einem
Gefängnis. Immer wieder dachte Sebastian an seine Eltern. Seine
Mutter hatte geweint, als sie ihn dem Herzog in die Hand gaben.
Sie hatte auch schon geweint, als der Vater angekündigt hatte, dass
es für Sebastian das Beste sei, auf die Carlsschule zu wechseln.

»Es gibt keine bessere Ausbildung als diese Eliteschule«, hatte er
gesagt und mit der Hand über seinen dicken Bauch gestrichen. »Da
wird er Buchhalter oder Jurist, dann kann uns nichts mehr passieren.
Die Buchhalter verwalten das Geld, und die Juristen die Gesetze.
Die sind immer fein raus.«

Die Mutter hatte aber gestöhnt: »Aber wir sehen ihn dann gar
nicht mehr!«

Doch das hatte die Mutter nur einmal gesagt, danach nie wieder,
vielleicht aus Rücksicht auf ihren Sohn. Ob es seinen Eltern wirklich
bewusst war, fragte er sich, dass sie ihn während der gesamten
Schulzeit nicht mehr zu Gesicht kriegen würden? Ein Schwesterchen
mit dem Namen Christine war in der Zwischenzeit zur Welt
gekommen, aber wie sie aussah, wusste er nicht. Der Vater sollte
mittlerweile ziemlich graue Haare haben. Eigentlich erlaubte der
Herzog seinen Eleven nur, die Eltern zu sehen, wenn einer von ihnen
starb – und vielleicht noch nicht mal das. Denn dem Klaus
hatte er nicht erlaubt, seinen Vater zu sehen, obwohl der im Sterben
lag. »Tröst Er sich«, hatte er zu ihm gesagt, »ich bin Sein Vater!«

Was für ein abgehobener, selbstgefälliger, seelenloser Mensch,
dachte Sebastian. Er hatte nur Verachtung für den Herzog übrig,
diesen Zyniker! Diesen Ausdruck hatte er an der Carlsschule nicht
erst im Philosophieunterricht gelernt.

Trotzdem hatte er es vielleicht noch gut. Er wusste wenigstens,
dass er seine Eltern sehen würde, wenn er aus dieser Erziehungsanstalt
heraus wäre. Darauf hatte er sich immer gefreut, eigentlich
vom ersten Tag an. Inzwischen wusste er aber auch, dass sich seine
Eltern nicht freuen würden, wenn er die Carlsschule verließ. Denn
er würde die Carlsschule nicht auf normalem Weg verlassen.

Andere Jungen hatten es vielleicht noch schwerer, so wie Johann.
Seine Eltern lebten nicht mehr. Seinen Vater hatte er nie kennengelernt.
Und als seine Mutter ihn dem Herzog auf der Carlsschule
überlassen musste, weil der das einfach befahl, war sie ein Jahr später
gestorben. Johann redete eigentlich nie davon. Vielleicht war es
für ihn deswegen sogar leichter. Schließlich wartete niemand auf
seine Rückkehr, niemand freute sich auf ihn. So war Johann hart gegen
sich selbst geworden und er hatte gelernt, sich durchzusetzen.

Sebastian hatte Durst. Er hatte schon seit einer halben Stunde
Durst, seit sie auf dem Hof standen, in Reih und Glied. Er sah Flecken
vor sich, die hin- und hersprangen. Seine Zunge hing ihm im
Mund wie ein altes Stück Leder. Mit seinem Blick versuchte er dem
Monument in der Mitte des Hofes auszuweichen, was aber ein aussichtsloser
Kampf war. Unübersehbar hatte sich Carl Eugen darauf
als Statue abbilden lassen, unter sich verschiedene Darstellungen von
Tugenden, eine davon die Dankbarkeit.

Endlich kam er selbst, höchstpersönlich. Und er kam tatsächlich
vorgefahren, vielleicht von der Rückreise von irgendeinem Lustschlösschen.
Man hörte das Klappern der Pferdehufe auf dem Pflaster
vor der riesigen Schule. Wenn der Herzog nicht zu Fuß von seinem
Schloss herüberkam, beschirmt von zwei Günstlingen, kam er
stets in einer seiner Kutschen angefahren. Angeblich besaß er Dut-
zende davon, manche davon mit vergoldeten Nymphen und Grazien
geschmückt. Die Kutschen waren immer sechsspännig, am
besten achtspännig. Was für ein Anblick!

An besonderen Tagen, wenn Gäste die Errungenschaften seiner
Schule bewundern sollten, fuhr er direkt in den Hof. Vor seiner Karosse
ritten dann Trompeter vorweg, die es schafften, gleichzeitig mit
aller Kraft zu blasen, ohne dass die Pferde scheuten. Dazu dröhnten
das Hufgeklapper und das Drehen der eisenbeschlagenen Räder von
Mauer zu Mauer. Das war ein Spektakel! Man machte fast unwillkürlich
»Oh!« und »Ah!«. Die Eleven hatten dann die Gebäudeseite
wie eingepflanzte Bäume zu säumen. Wenn die Kutsche hielt, dauerte
es immer noch eine ganze Weile, ehe sich die Wagentür öffnete,
dass man sich fragte, ob etwas nicht stimmte. Stieg der Herzog dann
aus, machte keiner einen Mucks, auch nicht die geladenen Gäste.

Endlich, dachte Sebastian, als er ihn kommen sah: Endlich ließ
er sich blicken, der falsche Vater, der mit seinen Kindern machen
konnte, was er wollte. Der Herzog bewegte sich so langsam, als
müsste er sich bei jedem Schritt überlegen, wie er den Fuß zu setzen
hatte. Neben ihm gingen zwei Offiziere, einer davon Holzmeier,
der auf ihn einredete.

Carl Eugen war alt geworden, alt und aufgedunsen, obwohl er
versuchte, sich mit seiner feinen Kleidung in Form zu halten. Unter
dem Uniformrock trug er eine breite Schärpe, die sich stramm über
seinem dicken Bauch spannte. Der Herzog ging langsam, wie um
noch besonders zu betonen, dass ein Herrscher Eile nicht nötig
hatte. Er ließ sich zuerst von allen Offizieren der Schule begrüßen,
mit Handkuss. Holzmeier, der befehlshabende Oberst, forderte
dann die Kompanie der Soldatenschüler auf, strammzustehen.

Carl Eugen ergriff das Wort. Alle schwiegen, aber keiner hörte
zu. Sie hatten das schon hundertmal gehört:

Es ging um Elite, Auswahl, Anstand, Pflicht, Gehorsam und um
die Besten, und das lautete immer geschraubt wie: »… nachdem es
seiner regierenden herzoglichen Durchlaucht gnädigst gefällig gewesen
…«, oder: »… dass ein Eleve sich gänzlich den Diensten des
herzoglichen württembergischen Hauses widme …«, oder: »… dass
allen Gesetzen und Anordnungen des Instituts auf das Genaueste
nachzuleben geflissen sei …«

Sebastian sah wieder die Flecken vor sich, die wie Kühe über
eine Wiese zogen. Carl Eugen redete so lange, dass immer mehr
Kühe zu sehen waren. Sebastian achtete auf seine Knie, dass sie
nicht zusammenklappten. Manchmal machten sie eine seltsame
Bewegung, als würde ihm jemand von hinten in die Beine treten. Er
riss sich zusammen und die Knie wurden wieder steif. Dann
schmerzten sie aber erst recht.

Endlich kam der letzte Akt der Inszenierung: Carl Eugen schritt
die Reihe der Eleven ab. Immer wieder machte er halt und sprach
auf einen Jungen ein. Keiner antwortete mit mehr Worten als »Jawohl!
«, »Zu Befehl!« und »Ganz wie Sie wünschen!«.

Als die Reihe an Martin war, kamen dem die Tränen. Holzmeier
selbst redete aber schnell auf den Herzog ein. Der lachte dann und
schlug Martin wie aufmunternd auf die Schulter.

Sebastian sah Carl Eugen auf sich zukommen wie eine Schlange,
die witternd ihre Zunge ausfährt. Er wünschte sich, dass sie an ihm
vorbeikriechen würde. Das tat sie aber nicht.

Dem Herzog zitterten die Lippen vor Anspannung, als er zu Sebastian
sagte: »Habe ich Ihn nicht schon einmal ermahnt, dass Er
seine Schläfenlocken ordnungsgemäß befestige?«

»Jawohl!«

»Und warum befolgt Er meine Mahnung nicht?«

»Zu Befehl, Sire!«

»Ich habe Ihn etwas gefragt!«

»Wie Sie meinen, Sire!«

Plötzlich hatte Sebastian das Gefühl, alle Kühe auf der Weide
würden sich niederlegen. Sie knickten alle in den Knien ein.

Sebastian kam wieder zu sich, als ihm Holzmeier einen Eimer Wasser
ins Gesicht schüttete. Er sah sich verwirrt um und dachte an
seine Schläfenlocken. Aber Carl Eugen war schon gegangen.

»Was erlaubt Er sich?«, schrie ihn Holzmeier an. »Kann Er sich
nicht zusammenreißen? So muss Er ja wohl nicht in die Knie gehen,
wenn Ihn unser Landesvater anspricht!«

Sebastian hörte, wie die anderen Eleven lachten. Er hörte auch
Johann ein wenig lachen, aber so, wie sie das im Unterricht bei
einem Witz von Holzmeier taten: Haha!

Johann sagte immer, er würde sich auf seine Art gegen den Herzog
wehren. Er ließ sich einfach nicht unterkriegen. Man musste
seine Drohungen und Strafen einfach von sich abprallen lassen.

Aber Sebastian konnte das nicht. Es traf ihn tief im Inneren,
wenn ihn der Herzog, ein Aufseher oder einer der Jungen mal wieder
öffentlich bloßstellte. Das Gefühl, sich nicht wehren zu können,
machte ihn ganz krank. Es fraß ihm von innen die Eingeweide
auf. Er müsste einen anderen Weg finden, damit man ihn
nicht mehr so behandeln würde. Darüber dachte Sebastian wieder
nach, während er sich das Wasser aus dem Gesicht wischte und zur
Kleiderkammer ging. Die nasse Perücke mit den klebrigen Schläfenlocken
hielt er in der Hand wie ein vollgesogenes Aufwischtuch.

Er gab sie dem Oberst Brandstetter, der für die Kleiderkammer
zuständig war. Der verzog keine Miene, als Sebastian auch seine
verschmutzte Hose ablegte. Die hatte er eigentlich selber zu reinigen,
aber Brandstetter händigte ihm eine andere, frisch gewaschene
Hose aus und murmelte nur, dass er die so schnell wie möglich, und
sauber, zurückgeben müsse.

Als Sebastian »Danke!« sagte und die Hacken zusammenschlug,
lächelte Brandstetter auf einmal und fügte hinzu: »Nachdenken, das
ist wichtig!«

Oberst Brandstetter war anders als Holzmeier, der dem Herzog
mit Haut und Haaren ergeben war. Brandstetter hatte manchmal
Verständnis für die Schüler. Sebastian tat das gut.

Nun stand wenigstens der Höhepunkt des Tages an: das Mittagessen.
Doch vorher musste Sebastian noch einen Umweg zur Toilette
machen, die in einem der Seitenflügel untergebracht war. Sie
bestand aus einem großen Balken mit zwei Löchern und darunter,
in einer tiefen Grube, die Reste der menschlichen Verdauung. Alle
versuchten so schnell wie möglich, ihr Geschäft zu machen, um
dann wieder an die frische Luft zu kommen.

Als Sebastian mit hängendem Kopf die Toilette betrat, saßen
dort Peter und Gottfried auf dem Balken. Sebastian wollte draußen
warten.

»Nicht so schnell!«, rief Peter, sprang auf und packte Sebastian,
ohne sich abgeputzt zu haben. »Warte mal, Freundchen!«

Sebastian wollte Peters Griff abschütteln, aber der hielt ihn nur
noch fester. Peter war einer der stärksten Jungen.

»Was gibt's?«, fragte Sebastian schnell.

»Was es gibt?«, sagte Peter und nun stand auch Gottfried auf und
stellte sich vor ihn. »Du hast uns beim Scheißen gestört, das gibt's.«

»Lasst mich in Ruhe!«, rief Sebastian.

Da schlug ihm Gottfried so in den Bauch, dass ihm die Luft
wegblieb und ihm schlecht wurde.

»Musst du uns vor unserem gütigen, herzenslieben, anständigen
Vater so blamieren!«, zischte Gottfried und schlug ihm wieder in
den Bauch.

»Das kostet dich vierzig Kreuzer!«, flüsterte ihm Peter ins Ohr.

Sebastian dachte daran, dass es bei Strafe verboten war, Geld zu
besitzen.

»Ich habe kein Geld«, keuchte er und versuchte sich aus Peters
Griff zu befreien.

Wieder wollte Gottfried zuschlagen, als ihm Peter jedoch die
Hand festhielt. Gottfried ließ los.

»Bis morgen Abend kriegen wir von dir vierzig Kreuzer!«, sagte
Peter ruhig und kam ganz nah an sein Gesicht, »sonst …«

Da flog die Tür auf und Johann stampfte herein.

»Sebastian, wo bist du?«, rief er und blieb sofort stehen und atmete
tief ein und zog die Schultern zurück. »Was ist hier los?«

Johann schaute vom einen zum anderen, ehe er Gottfried in die
Augen sah.

»Nichts!«, sagte der und grinste und rief dann mit Blick auf Peter:
»Wir gehen jetzt!«

»Ihr bleibt!«, sagte Johann und stellte sich vor Sebastian. Er griff
sich an den Oberarm, wie um da seine Muskeln zu bändigen.

»Was gibt's?«, fragte Gottfried.

»Was es gibt?«, sagte Johann. »Gleich gibt's was auf die Ohren.
Was habt ihr mit dem da gemacht?«

»Nichts!«, antwortete Peter schnell, als ihm Johann sofort eine
knallte.

Peter wich zurück wie ein geprügelter Hund.

»Was wollten die von dir?«, fragte Johann Sebastian. »Komm,
sag's mir!«

»Vierzig Kreuzer«, antwortete Sebastian.

Sofort knallte Johann Peter noch eine. Er drehte sich zu Gottfried,
und der wich zurück.

Johann blieb stehen und tat und sagte gar nichts mehr. Dann zog
er sich plötzlich die Hose herunter und setzte sich auf den Balken.
Dabei sprach er nur ab und zu etwas und machte immer wieder
übertriebene Geräusche der Anstrengung.

»Ich warne euch! … Lasst den in Ruhe! … Ah! … Der hat es
schwer genug…Uh! Ah! … Und jetzt geht und lasst mich in Ruhe
scheißen!«

Während Gottfried und Peter die Flucht ergriffen, zögerte Sebastian
noch.

»Danke!«, sagte er zu Johann.

Der aber entgegnete: »Und jetzt geh auch!«

Draußen sah Sebastian, wie in der Ferne Holzmeier mit Gottfried
und Peter redete. Die beiden waren bekannt dafür, für Unfrieden
zu sorgen. Sie hatten schon in der Arrestzelle gesessen.

Als Sebastian auf dem Weg zum Speisesaal an Holzmeier vorbeigehen
musste, sah der ihn nur abschätzig an, ließ sich grüßen
und sagte nichts. Sebastian hätte gerade heulen können.

Zum Mittag gab es Mehlsuppe wie schon zum Frühstück, aber immerhin
mit einem zwei Finger dicken Stück Käse. Danach endlich
Ausgang, ehe das Exerzieren folgen würde.

Der Spazierweg führte aus dem Schulgebäude hinaus, am herrschaftlichen
Holzgarten entlang und weiter durch die herrschaftlichen
Talwiesen. Die Hitze schien alles zu lähmen, aber für Sebastian
war es die Zeit für ein wenig Freiheit. Er ging neben Johann
und sie redeten leise, wie das alle taten.

»Kann es sein, dass es immer nur uns erwischt, immer uns beide?«,
fragte Sebastian auf einmal.

Johann sah sich vorsichtig um. Erst nach einer Weile sagte er:
»Das Gras steht hoch. Es hält den Boden feucht.«

»Ist dir das noch nicht aufgefallen, wie oft wir ein Billett zugesteckt
kriegen, und immer von Holzmeier?«, fragte Sebastian weiter,
der sich in der Natur nicht auskannte. Er kannte eigentlich nur
die Carlsschule. »Der kann uns doch auf den Tod nicht ausstehen.
Was haben wir dem nur getan?«

Johann antwortete wieder nicht. Da fasste sich Sebastian in
seine Uniform und zog einen Zettel hervor.

»Wieder der Scherenschnitt?«, fragte Johann.

»Nein, Schiller«, antwortete Sebastian und sah sich nun auch um
wie ein Dieb.

»Soll dieses Blatt echt von Schiller sein?«, fragte Johann und
gähnte.

[...]

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Besprechungen

"Das Räuberleben wird nicht heroisiert, wie beispielsweise in Schillers 'Die Räuber', welches auch mehrfach genannt wird. Man ergreift nicht unbedingt für die Räuber Partei, nicht einmal für Dennele, sondern eher für die einzelnen Personen, die sich trotz ihrer ungünstigen Situation noch rechtschaffen verhalten. Ebenso sind die Bösen nicht nur Holzmeier, sondern auch einige der Räuber, die sich an keine geschriebene oder ungeschriebene Regel halten.
[...] Es wird im Allgemeinen mehr Wert auf die Reaktionen und das Verhalten aller Personen und ihr Gefühlsleben gelegt, als auf die Spannung und Aufregung, die man bei so einem Titel erwarten würde. Die Spannung ist eben auf eine andere, mehr zwischenmenschliche, Art da.
Eine schöne Geschichte, die die Skrupel eines Räubers und warum er es überhaupt geworden ist, gut beschreibt und auch zu empfehlen ist."
Julia Therese Kohn
www.alliterus.com

"Im Roman hilft eine Karte von Württemberg bei der Orientierung der Handlungsplätze. Venzke hat einen sehr spannenden Erzählstil und punktet mit seinen glaubhaften Charakteren. Der Roman 'Unter Räubern' ist in historische Begebenheiten eingebettet, die sehr gut vom Autor recherchiert wurden. Man erfährt ganz nebenbei, wie sich ein Leben als Räuber damals gestaltete. Ein wunderbarer Roman, der historische Ereignisse, eine kleine Liebesgeschichte und viel Spannung in sich vereint. Auch für erwachsene Leser durchaus lesenswert."
http://vonmainbergsbuechertipps.wordpress.com

"großer literarischer Roman"
Bayern 2-JugendbuchFavorit

"Ein richtig genialer historischer Roman. Diese Geschichte hat mich so sehr gefesselt, dass ich das Buch nicht mehr aus der Hand legen konnte. [...] Es ist aber nicht nur ein Roman über das Räuberleben; es ist auch eine Entwicklungsgeschichte, wie sich der Bücher liebende, eher zurückhaltende junge Sebastian zu einem selbstbewussten Mann und Anführer entfaltet. [...] beginnt er sich zu fragen, wann bzw. ob es überhaupt eine Grenze für einen Räuber gibt. Diesen moralischen Konflikt fand ich besonders interessant, vor allem, da Sebastian genauso wie sein Freund Johann erst einmal von dem freien Leben der Räuber begeistert sind, waren sie doch bisher das strenge Leben in der Carlsschule gewöhnt.
Dieses Buch hat alles drin, was ein historischer Roman meiner Meinung nach haben sollte: Spannung, Historie und ein guter Schuss Liebesgeschichte."
Johanna, 17 Jahre
http://www.buecher-leben.de

„Jetzt gehen wir weit zurück – ins Jahr 1780 nach Stuttgart. Dort lebt Sebastian. Und der will weg von der Carls-Schule, der Elite-Anstalt für die aufstrebenden Söhne Württembergs. Mit Schlagstock und Arrestzelle werden aus sensiblen Seelen „harte Männer“ gemacht. Zusammen mit seinem besten Freund Johann gelingt ihm die Flucht.
Die beiden werden von Räubern aufgenommen und zeigen bald großes Talent fürs Gauner-Handwerk. Sebastian und Johann genießen die Gemeinschaft, die rauen Sitten und den Reichtum, wenn sie wieder einmal erfolgreich eine Kutsche überfallen haben. Das geht so lange gut, bis Sebastian bei einem Überfall Marie gefangen nimmt. Natürlich verliebt er sich in die junge Frau aus guter Familie. Mehr wird nicht verraten … Ein historischer Jugendroman, der einen gefangen nimmt.“
(pap)
Südkurier

"Ein gelungener historischer Roman, spannend und dicht."
observer – Das internationale Buchmagazin

"Mich hat fasziniert, wie der Autor Andreas Venzke das Buch geschrieben hat, denn man konnte sich sehr gut in die Handlungen und in die Personen hineinversetzen. Ich war von dem Buch gefesselt und konnte mich nur schwer von ihm lösen. Außerdem befindet sich in dem Buch eine Karte von Deutschland im 18. Jahrhundert. So weiß man immer, wo sich die Hauptpersonen gerade befinden. Eigentlich fand ich alles an der Geschichte toll. Ich kann das Buch nur weiterempfehlen, an Leser ab ungefähr 12 Jahren, aber die aollten dann kein Problem mit blutigen Szenen haben."
Marie Schulze (14 Jahre)
floh – das Schülermagazin mit Hallo&Welt

"Das Buch ist sehr spannend! Ich konnte überhaupt nicht mehr aufhören, das Buch weiterzulesen. Der Schreibstil ist sehr fesselnd, ich konnte mich sehr in die Situation der Jugendlichen hineinversetzen. [... ] Schade finde ich lediglich, dass es noch keinen zweiten Teil gibt, weil das Buch abrupt endet und es auf eine Fortsetzung hinausläuft. Ich vergebe daher 5 von 5 Sternen."
Vincent Rein (11 Jahre)
www.buecherkinder.de

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Leben für den Frieden

Andreas Venzke — 2014-04-25T18:54:18Z

Arena-Verlag, Würzburg 2009

Wen nimmt man in ein solches Buch als Persönlichkeiten auf? Schwierige Frage! Auf jeden Fall konnte ich mich dagegen wehren, auch „Mutter Teresa“ literarisch beschreiben zu müssen. Sonst aber sind doch die drin, die wirklich herausgehoben gehören.

Besprechungen

„Problematisch ist z. B., dass über die Ursachen von Gewalt und von Krieg so wenig gesprochen wird. Die Rolle des sogenannten ‘Kolonialismus' für eine sich weltweit ausbreitende Gewalt wird z. B. verschwiegen. Auch die Auswahl der ‘berühmten Menschen gegen Krieg und Gewalt' kann als einseitig angesehen werden, zumal der ‘Reigen' der 13 Auserwählten erst mit Henry Dunant beginnt, dem Gründer des Roten Kreuzes und ersten Träger des Friedensnobelpreises. Was aber ist mit der Organisation des Roten Halbmond? Was mit dem tragischen Eintreten des Spaniers Bartolomé de Las Casas für die versklavten Indianer? Warum wird der Brite Bertrand Russell nicht genannt? Was ist mit dem Kampf von Desmond Tutu gegen die Apartheid in Südafrika? Gibt es tatsächlich nur so wenige Frauen, die sich gewaltfrei für den Frieden eingesetzt haben? Wäre der bis heute andauernde Kampf der ‘Madres de la Plaza de Mayo' nicht auch erwähnenswert? Beschränkt sich das Engagement gegen Krieg und Gewalt tatsächlich auf Einzelpersonen? Gibt es nicht auch Gruppen, ja Menschenmassen, die sich – unabhängig von einer Verleihung des Friedensnobelpreises – für ein friedliches Miteinander von Menschen und gewaltfrei für Menschenrechte eingesetzt haben?“
Leseforum Bayern

„[...] Überzeugend ist auch, dass der Autor kritische Punkte im Leben der 13 großen Friedensstifter nicht verschweigt. [...] Als Manko ist zu bewerten, dass von den 13 Porträtierten nur zwei Frauen sind. S. Scholl und C. Zetkin wären z. B. nennenswert. [...] Eine gelungene, solide und erfrischende Einführung in das Thema Gewaltlosigkeit, die Lust auf mehr macht.“
Anja Hartmann Der evangelische Buchberater

„Jede Darstellung besteht aus zwei Teilen, einer ‘hautnahen', die dem Friedensstifter nahe kommt mit direkten Zitaten, als führe Andreas Venzke ein persönliches Gespräch mit ihnen, und einer sachlich-historischen auf Distanz. [...] Das Buch liefert wichtige Fakten und regt zur Diskussion an. Ich kann es deshalb vorbehaltlos empfehlen.“
Peter Schalk alliteratur.com

„Jedes Kapitel für sich ist spannend und lesenswert!“
dn Dülmener Zeitung

„Der bekannte Jugendbuchautor A. Venzke [...] schildert im vorliegenden Band 13 Menschen, die sich auf ganz verschiedene Weise selbstlos und mutig für Frieden und Menschenrechte einsetzten. [...] Wieder fasziniert die lebendige Darstellungsweise, der lebhafte Sprung ins Geschehen, in das Venzke Daten und Ereignisse so einbettet, dass der Leser sich nicht von trockenen Fakten erstickt fühlt.“
Almuth Hochmüller Ekz-Informationsdienst

„Jugendliche, denen noch viel Hintergrundwissen fehlt, werden nicht viel von diesem Buch mitnehmen. [...] wird ein junger Mensch von der Fülle der Thematik ein wenig ‘überrollt. Für alle anderen kann ich dieses Buch sehr empfehlen. Es gibt einerseits eine gute Zusammenfassung, andererseits eine gute Einführung, da sich so abstrakte Themen wie ‘Freiheit' und ‘Courage' an Personen festmachen und somit verfolgt werden können.“
PD AJuM der GEW Niedersachsen

„Das Buch ‘Leben für den Frieden' will und kann den jungen Leser für diese Thematik sensibilisieren. [...] In Anbetracht des Umfangs der einzelnen Lebenswerke ist dem Autor eine gute Auswahl an Persönlichem und deren sprachliche Darstellung gelungen. Sehr empfehlenswert.“
RPPO AJuM der GEW Rheinland-Pfalz

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Leseprobe

Gegen den gemeinen und verächtlichen Krieg: Albert Einstein

Dem Gast ist von Anfang an nicht wohl, als er in Albert Einsteins Segelboot am Templiner See krabbelt. Dort, in der Nähe von Potsdam, hat sich Einstein ein schönes Haus bauen lassen. Es liegt abgeschieden nur dreihundert Meter vom Ufer entfernt. Ganz aus Holz gebaut, scheint es sich in den Strahlen der Herbstsonne zu wärmen.
Der Gast weiß zwar, dass Einstein mit seinem Boot oft auf den Seen der Umgebung fährt, aber er weiß auch, dass der weltberühmte Physiker nicht gerade als sicherer Segler gilt und außerdem nicht schwimmen kann. Das beruhigt den Gast aber auch, weil er sich sagt, ein Nichtschwimmer auf einem Boot würde wohl kein Risiko eingehen, zumal es an Bord auch keine Rettungswesten oder dergleichen gibt.
Unruhig ist der Gast eigentlich aus einem anderen Grund: Nach vorangegangener, stundenlanger Lektüre hat er sich eingestehen müssen, die ganze Relativitätstheorie nicht zu kapieren. Dabei ist er ein Experte in Schriftsachen: Als Schriftsteller ist er ebenfalls eine Berühmtheit, und weil er sich gern mit anderen berühmten Personen umgibt, hat er Einstein einmal geschrieben. Im Grunde hat er sich selbst zu einem Besuch bei ihm eingeladen.
Einstein stößt das Boot vom Ufer ab, als kaum ein Wind geht und sich am Horizont eine Reihe von Wolken zeigt. Ruhig treibt das Boot auf den See hinaus. Einstein lehnt sich an der Ruderpinne sacht zurück, streckt sich, als wäre er gerade aufgewacht, und zieht seine Pfeife hervor.
„So die Kraft der Natur zu nützen, befriedigt mich immer ganz tief“, sagt er und stopft umständlich seine Pfeife. „Hier habe ich Abstand zum Trubel der Welt und kann eigene Gedanken fassen.“
Der Gast will Einstein zur Politik befragen. Er denkt daran, dass man, wie in der Physik, auch den Krieg relativ sehen müsste. Hat sich nicht Deutschland im Weltkrieg gegen den Rest der Welt wehren müssen? Hätten die Deutschen da passiv bleiben können, gar pazifistisch, wie Einstein immer wieder empfiehlt? Der Gast versucht, mit Einstein solche Gedanken zu besprechen. Der redet vergnügt daher, während das Boot Fahrt aufnimmt. Bald schlägt das Segel ziemlich stark. Einstein wird schweigsamer. Am Horizont erhebt sich eine schwarze Gewitterwand. Es ist Zeit zurückzukehren, weiß der Gast.
Er redet weiter von seinen Ansichten und hat das Gefühl, Einstein würde ihm gespannt zuhören. Immerhin sagt der hochintelligente Mann kaum noch etwas und scheint sich auch nicht auf das Segeln zu konzentrieren. Es gelingt ihm, seine Pfeife zu entzünden, obwohl nun manchmal heftig das Segeltuch über ihnen schlägt.
„Es ist vielleicht auch relativ, wie man den Gebrauch von Waffen beurteilen sollte“, sagt der Gast aufgeregt. „Vielleicht gibt es doch Situationen, wo man sich einfach wehren muss, wo sich ein Volk wehren muss.“
Einstein wendet endlich das Boot, das der Wind nun wie mit Schlägen vor sich hertreibt. Plötzlich sagt er mit fester Stimme: „Ich glaube nicht, dass in der Politik etwas relativ sein sollte. Da kommt es mir auf Prinzipien an. Wenn einer mit Vergnügen in Reih und Glied zu einer Musik marschieren kann, dann verachte ich ihn schon. Er hat sein großes Gehirn nur aus Irrtum bekommen, da für ihn das Rückenmark schon völlig genügen würde.“
Der Gast klammert sich mittlerweile am Rand des Bootes fest, das einen wilden Tanz aufzuführen scheint. Er ruft nun laut in den Wind: „Wenn zum Beispiel die eigene Familie bedroht wird ...“, als das Segel umschlägt und ihn beinahe am Kopf trifft.
Einstein lacht kurz auf und sagt: „Entschuldigung. Manchmal trifft es einen doch überraschend. Auf jeden Fall ist es etwas anderes, ob man seine Familie zu verteidigen hat oder das sogenannte Vaterland. Heldentum auf Kommando, sinnlose Gewalttat und die leidige Vaterländerei, wie glühend hasse ich sie, wie gemein und verächtlich erscheint mir der Krieg.“
Der Gast schweigt nun und denkt nur noch daran, heil an Land zu kommen. Als die ersten schweren Regentropfen fallen, macht Einstein das Boot am Steg fest. Er hält seine Pfeife am Brennen und sagt zu dem aschfahlen Gast: „Nur ahne ich inzwischen, dass es unter den Menschen solche gibt, die andere Menschen nicht als solche anerkennen. Vielleicht haben Sie doch recht: Wenn nicht die Macht der Welt in die Hände der schlimmsten Feinde der Menschheit geraten soll, könnte vielleicht auch ein anderes Prinzip als die Gewaltlosigkeit gültig sein ...“
In seinem Haus bietet Einstein dem Gast einen heißen Mokka an, doch der hat nicht mehr viele Worte und entfernt sich schnell. Keine fünf Minuten später prasselt ein Regen nieder, als wolle der Himmel die Erde von allem Schmutz reinwaschen.

Albert Einstein (1879-1955) ist einer der berühmtesten Wissenschaftler der Weltgeschichte. Seine Relativitätstheorie bedeutete eine wissenschaftliche Revolution; sie war der Ausgangspunkt für eine Vielzahl von Entdeckungen, die den Menschen auf dem Weg zum Verständnis der Welt riesige Schritte vorangebracht haben. Einstein wirkte aber auch als einer der wichtigsten Kämpfer für den Frieden.
Albert Einstein kam am 14. März 1879 in Ulm zur Welt, als Sohn jüdischer Eltern, die zu ihrer Religion keinen engen Bezug mehr hatten. Beruflich hatte der Vater Hermann in der Branche der Elektrotechnik keinen großen Erfolg. Die Familie versuchte zweimal einen Neuanfang, zunächst in München, wo der junge Albert aufwuchs, dann in Italien, wohin der Gymnasiast nicht mehr folgte. Er blieb in München in einem Internat und lehnte sich auf gegen das strenge System von Schule und Staat. Das ging so weit, dass er mit 15 Jahren die Schule verließ und sogar die deutsche Staatsangehörigkeit aufgab. Er ging für ein Jahr zu seinen Eltern nach Italien, ehe er sich entschied, in der vergleichsweise freiheitlichen Schweiz weiter die Schule zu besuchen und zu studieren. Zwar galt er schon damals als Sonderling, doch konnte er sich, als Physiker, gegen alle Widerstände durchsetzen.
Nach dem Studium arbeitete Einstein zunächst als Hilfslehrer, ehe es ihm gelang, eine Beamtenstelle im Patentamt von Bern zu erlangen. Damit hatte er die Gelegenheit, seinen ganz eigenen Interessen nachzugehen, denn allzu anspruchsvoll war die Stelle nicht. Die führten schließlich dazu, dass er in Gedankenexperimenten zu Schlussfolgerungen kam, die ein ganz neues Weltbild schufen: Unter der Voraussetzung, dass es nichts schnelleres als das Licht geben kann, gelangte er zu der Erkenntnis, dass Masse, Raum und sogar die Zeit nicht fix sind, sondern sich „relativ“ verändern können.
Einstein veröffentlichte seine wichtigsten wissenschaftlichen Arbeiten schon im Jahr 1905, doch es dauerte einige Zeit, ehe sich seine „Theorien“ weltweit durchsetzten. In den Zwanziger Jahren des 19. Jahrhunderts begann dann der fast absolute Ruhm Einsteins. Er wurde zu einer der berühmtesten Personen der Welt, wenn nicht zur berühmtesten, und das gilt bis heute. Zu dieser Zeit lebte er in Berlin, einer weltoffenen Stadt. Kulturell und wissenschaftlich brummte die deutsche Hauptstadt. Schon 1914 war Einstein dem Ruf gefolgt, unter großzügigen Sonderbedingungen in Berlin zu forschen. So hatte er die Möglichkeit zu einem fruchtbaren Austausch mit weltbekannten Persönlichkeiten, die um die Ecke zu treffen waren. Zugleich erlebte er aber hautnah, wie die Deutschen auf ihren absoluten geschichtlichen Tiefpunkt zutrieben oder, vielleicht besser gesagt, sich treiben ließen.
Einstein setzte seinen ganzen Einfluss ein, um sich immer wieder für den Frieden und gegen Gewalt und Krieg auszusprechen. In zahlreichen Erklärungen wandte er sich gegen das Militär, gegen das Abrichten von Menschen zu Soldaten, dabei auch scharf gegen den Nationalismus, wenn also das eigene Volk als etwas Besonderes herausgestellt wird, ihm gar das Recht zugesprochen wird, über andere zu herrschen und sie zu unterdrücken. In Deutschland war Einstein daher bei vielen verhasst, denn der Nationalismus war gewissermaßen „in“, die Geisteshaltung der Zeit.
Als dann Einsteins Theorien auch in Experimenten bewiesen werden konnten und er 1921 den Nobelpreis für Physik erhielt, war sein Ruhm beinahe grenzenlos. Trotzdem blieben die Zweifler, vor allem in Deutschland. Dort suchte man gerade Schuldige am verlorenen Weltkrieg (1914-1918) und der schlimmen wirtschaftlichen Lage, die geprägt war von Geldentwertung und Massenarbeitslosigkeit. Zum Sündenbock wurden die Juden gestempelt, die angeblich an allem Unheil in Deutschland schuld waren. Diese Sicht vertraten besonders aggressiv die Nationalsozialisten unter der Führung von Adolf Hitler. Einstein machte man zu einem „jüdischen“ Wissenschaftler und stellte seinen Theorien eine „deutsche Physik“ entgegen. Man störte seine Veranstaltungen und pöbelte ihn an. Einstein musste um sein Leben fürchten.
Als dann die Nationalsozialisten 1933 die Herrschaft an sich rissen, hatte sich Einstein zum Glück rechtzeitig in Sicherheit gebracht, und zwar in den USA, wo er sein Leben hochangesehen beschloss. Bis zum Schluss setzte er sich für eine friedliche Welt ein; für dieses Ziel warf er seinen ganzen Einfluss als Berühmtheit in die Waagschale. Trotzdem hatte er angesichts der deutschen Gräueltaten seine absolute pazifistische Haltung geändert. Mit Blick auf das Nazi-Reich, das mit dem Zweiten Weltkrieg einen Vernichtungs- und Ausrottungskrieg führte, sagte er: „Gegen organisierte Macht gibt es nur organisierte Macht. Ich sehe kein anderes Mittel, so sehr ich es auch bedauere.“ Folglich gab er sich auch dazu her, zum Bau der Atombombe aufzurufen, weil er meinte, man müsste den Deutschen bei dieser Erfindung zuvorkommen und ihr Terrorregime und den Krieg stoppen, um weitere Todesopfer zu vermeiden. Damit hatte sich Einstein stellvertretend für die moderne Physik in einen moralischen Konflikt begeben: Ausgerechnet die Vertreter einer Wissenschaft, die man sich bis dahin in einem Elfenbeinturm vorstellte und die den Fortschritt und das Wohl der Menschen zum Ziel haben sollte, konnten nun zur Entwicklung der gewaltigsten Waffen in der Geschichte der Menschheit beitragen – Waffen, mit denen, wie man bald erkennen musste, die gesamte Zivilisation ausgelöscht werden konnte.
Zwar bezeichnete Einstein später sein Vorgehen als „großen Fehler in seinem Leben“, doch waren die Nationalsozialisten tatsächlich zu allem entschlossen und es bedurfte gewaltiger Kraftanstrengungen ihrer Kriegsgegner, erkauft mit einer Unzahl an Menschenleben, um das „Dritte Reich“ zu besiegen. Außerdem hatte er auch die weitere Entwicklung nicht vorhersehen können: Nach dem Zweiten Weltkrieg kam es zum Kalten Krieg zwischen Kapitalismus und Kommunismus, zwischen West und Ost, zwischen den Supermächten USA und UdSSR, wobei über Jahrzehnte hinweg die Gefahr bestand, dass die Menschheit sich mit dem Einsatz der Atombombe selbst vernichten könnte. Immer wieder rief Einstein entschieden für den Frieden in der Welt auf.
Albert Einstein starb am 18. April 1955 in den USA, wo er nie recht heimisch geworden war, vor allem auch deswegen nicht, weil man dort im Kalten Krieg bald gegen alle Bürger vorging, die irgendwie verdächtig waren, „Kommunisten“ zu sein. Nach Deutschland wollte er nicht zurückkehren. Er konnte den Deutschen nicht verzeihen, was sie seinen Glaubensbrüdern angetan hatten.

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Bonusmaterial

Diese Geschichte hatte ich „eigentlich“ zum Dalai Lama geschrieben ...

Karma, Buddha und Nirwana: Der Dalai Lama

Mein Freund Martin hat mich auf die Veranstaltung mit dem Dalai Lama mitgenommen. Allerdings hätte ich nicht einfach nur mitkommen können. Er hat auch die Eintrittskarten besorgt, und sie zu bekommen, war nicht so leicht. Was die überhaupt gekostet haben, will ich gar nicht erst wissen. In der Zeitung, in Radio und Fernsehen wird seit Tagen über dieses Ereignis berichtet, fast so, als käme der Papst.
„Martin“ soll ich übrigens nicht mehr sagen. Bei seinem Namen unterscheidet er inzwischen. Für alles Offizielle heißt er zwar noch Martin, weil sich das nicht so leicht ändern lässt, für seine Freunde aber seit ein paar Monaten Cintomani. Das ist Tibetisch und bedeutet „Flammende Perle“ oder so ähnlich. Ich darf ihn aber noch Martin nennen, weil ich sein bester Freund bin. Das hat er schon oft betont, seit er mich eingeladen hat. Dabei haben wir uns in letzter Zeit, seit er mit seinem Buddhismus angefangen hat, gar nicht mehr so oft gesehen. Nur auf der Veranstaltung soll ich ihn möglichst bei seinem neuen Namen nennen. Den kann ich mir aber schlecht merken. Ich muss immer wieder auf den Zettel schauen, den ich mir deswegen geschrieben habe.
Wir sind schon früh in der riesigen Halle, die in meiner Vorstellung gar nicht zu dem Dalai Lama passt. Für mich gehört er eher in eine Kirche. Die Halle ist eigentlich eine Eissporthalle und entsprechend kühl, auch kühl eingerichtet: Mit Plastiksitzen und Absperrbügeln und riesigen Neonlicht-Strahlern. Jedoch hat man die ganze Halle rot gestaltet. Rot sind die Schilder, rot die vielen Teppiche, rot das Podium, wo eine Art Thron für den Dalai Lama steht, und rot sind fast alle Menschen angezogen, die inzwischen die Halle füllen. Auch Martin trägt seit neustem so einen roten Umhang. Ich hatte das Gefühl, dass uns die Leute deswegen in der U-Bahn komisch angeguckt haben. „Hey peace, Alter!“, sagte einer zu Martin und spreizte den Zeige- und Mittelfinger. Martin lächelte und der Mann lachte.
Wir sind extra früh gekommen, um einen guten Platz zu haben. Aber die Halle ist schon um zehn Uhr morgens fast ganz besetzt. „Mist Martin!“, sage ich, „jetzt müssen wir doch hinten sitzen!“ Martin schaut mich an und zieht die Augenbrauen zusammen. Ich bin kurz davor, mich zu entschuldigen. Doch weiß ich nicht genau, was ich vielleicht falsch gemacht habe: Ihn doch wieder Martin zu nennen oder Mist gesagt zu haben? Sonst hätte ich eigentlich Scheiße gesagt. Ich muss mich auf dieser Veranstaltung besinnen, das ist mir schon klar.
Auch ich werde bald ruhig, wie alle anderen. Die meisten schweigen vor sich hin und sitzen sogar auf den Plastikstühlen im Schneidersitz. Einige rutschen aber vorsichtig hin und her und strecken sogar mal die Beine aus, auch irgendwie vorsichtig. Andere sitzen aber die ganze Zeit so da, und sie gucken auch die ganze Zeit zum Podium. Auch Martin ist bald in diesem Zustand.
Endlich erscheint der Dalai Lama. Ich höre, wie die Menschen bei seinem Auftreten tief durchatmen. Einige fangen sogar an zu weinen. Ich klatsche, wie ich das kenne, wenn man eine berühmte Person zu sehen bekommt. Auch ein paar andere klatschen, hören aber schnell wieder auf. Martin hebt mahnend den Finger.
Endlich spricht der Dalai Lama. Ich versuche aufmerksam zuzuhören. Mein Englisch ist nicht so gut. Martin hebt ab und zu wieder den Finger, wenn eine Stelle besonders wichtig ist. Leider verstehe ich doch nicht so viel. Es geht um Bewusstsein, Liebe, Frieden, Erleuchtung und Freiheit, auch um „Freiheit für Tibet“. Da wird dann doch geklatscht. Ich habe noch nie jemanden solange reden gehört. Mir tut alles weh.
Als der Dalai Lama mal schweigt, atmen alle tief durch. Manche öffnen auch erst die Augen. Ich hatte eigentlich gedacht, sie wären eingeschlafen. Ich hoffe auf eine Pause, da fängt der Dalai Lama wieder an zu reden, noch langsamer als vorher, und diesmal auf Tibetisch, was nun von einer anderen Person ins Englische übersetzt wird. Ich höre, dass die Meditation beginnt. Martin zieht seine Beine noch stärker an, indem er die Füße mit den Händen festhält. Ich versuche mich zu strecken, wie heimlich.
Immer neue Worte dringen nun an mein Ohr, im immer gleichen Tonfall, ohne Schreien, ohne Flüstern, ohne hohe, ohne tiefe Stimme. Um mich herum murmeln viele vor sich hin. Das tue auch ich irgendwann, allerdings eher, um überhaupt irgendetwas zu tun. Ich versuche krampfhaft, den Blick auf meine Armbanduhr zu vermeiden. Es scheint Stunden zu dauern, ehe die nächste Minute angezeigt wird. Ich höre in der Stimme des Dolmetschers ständig Worte wie „Leiden“, „Geist“, „Gefühl“, „Pfad“, „Erleuchtung“, „Weisheit“, dazu wieder und wieder „Karma“, „Buddha“ und „Nirwana“.
Irgendwann, als alle mal wieder durchatmen, schleiche ich mich aus der Halle und gehe aufs Klo. Auch andere bewegen sich dorthin, wie auf Zehenspitzen. Sie sehen erleichtert aus. Wahrscheinlich befinden sie sich schon in dem Schwebezustand, von dem mir Martin vorgeschwärmt hat. Den würde man erreichen, wenn man dem Dalai Lama in seinen Worten folgt. Ich habe inzwischen Hunger, finde aber keinen Essensstand. So trinke ich aus der Wasserleitung, wie andere auch.
Anschließend überlege ich stark, ob ich wieder in die Halle zurückgehen soll. Ich tue es dann doch, weil ich mir sage, Martin soll nicht das viele Geld für mich umsonst ausgegeben haben. Er hat meine Abwesenheit anscheinend gar nicht bemerkt. Er bewegt nur immer leicht den Oberkörper hin und her und murmelt, wie das nun auch der Dalai Lama tut. Noch einmal versuche ich mich zu konzentrieren. Lautes Murmeln verkündigt mir dann, dass etwas Neues geschieht: Der Dalai Lama ist aufgestanden und geht sich verbeugend aus der Halle. Ich schaue auf die Uhr: Zwei Stunden fehlen mir.
Mit Martin, der nun immer leicht grinst, verlasse ich nach einer weiteren halben Stunde ebenfalls die Halle. Wir reden nicht viel. Auf dem Weg nach Hause vertiefe ich mich in der U-Bahn noch in einige der Informationsschriften, die da überall auslagen. Ich erfahre noch viel: Über den Kampf der Tibeter für ihr Land, über das Prinzip des Buddhismus und immer wieder über das Leben „seiner Heiligkeit“.
Martin fragt mich noch, ehe ich aussteige, ob es mir gefallen hat. Ich antworte „Ja!“ und erkenne noch, ehe die Türen sich schließen und der Zug wieder abfährt, dass ich damit wohl keine Antwort im Sinne des Dalai Lama gegeben habe. Denn der wird immer genau die Wahrheit sagen. Ich weiß aber noch nicht einmal, ob ich Martin je wiedersehen werde.

Es erscheint wie ein besonderes Zeichen, dass sich so viele Vertreter der westlichen Kultur von einem Oberhaupt des Buddhismus, dem Dalai Lama, über alle Maßen angezogen fühlen. Die Wohlstandskinder folgen einem Weg, dessen Ziel die völlige Leere sein soll. Der Buddhismus verspricht die Reinigung der Seele im Schnellkurs. Jeder ist für sich selbst verantwortlich und kann in einer Vielzahl von – meist teuren - Kursen lernen, wie man abschaltet. Keine andere Religion boomt in Europa und Nordamerika so sehr.
Dabei ist der Buddhismus eigentlich schwer zu verstehen, auch wenn seine Grundzüge leicht erscheinen: Es gibt keinen Gott, keinen Sohn Gottes, keinen Heiligen Geist, keine Ursünde, kein Jüngstes Gericht, keine Auferstehung, kein Paradies und keine Hölle. Stattdessen lautet die Botschaft des Buddhismus, dass der Mensch wiedergeboren wird, und zwar immer wieder, wobei das Leben Leiden ist, hervorgerufen durch Begierden. Die gilt es zu überwinden, um so dem Kreislauf der Wiedergeburten zu entkommen und hoffentlich das Nirwana zu erreichen, den Ort des dauerhaften Glücks oder schlicht der völligen Leere. Dazu ist es nötig, in jedem neuen Leben auf eine höhere Ebene zu gelangen, was durch gute Taten, durch Meditation oder das Lesen heiliger Texte gelingen kann. Gründer dieser Religion war Siddharta Gautama, ein indischer Prinz, der vor über 2500 Jahren lebte und den man den Buddha nannte, den „Erwachten“.
Wie in jeder Religion gibt es auch im Buddhismus verschiedene Richtungen. Im Westen ist die bekannteste der tibetische Buddhismus mit dem Oberhaupt des Dalai Lama. Diese Richtung ist in ihren Formen freilich so kompliziert, dass sie selbst viele Eingeweihte nicht verstehen. Es gibt etwa ein wichtiges Ritual, das Kalachakra heißt und sich über Stunden hinzieht, wobei immer wieder verschlüsselte tibetische Glaubensformeln gesprochen werden.
Der Dalai Lama ist eine wirklich ausgewählte Persönlichkeit. „Dalai Lama“ ist wie „Papst“ nur der Titel einer entsprechenden Person und bedeutet „ozeangleicher Lehrer“. Der Dalai Lama ist angeblich dem Kreislauf der Wiedergeburten bereits entronnen und nur deswegen wieder als Mensch erschienen, um anderen zu helfen. Heutzutage ist damit Tenzin Gyatso gemeint. Er wurde am 6. Juli 1935 geboren und als kleines Kind zum Dalai Lama bestimmt. Nach der Tradition erkannten ihn bedeutende Mönche anhand bestimmter Zeichen.
Tenzin Gyatso wurde entsprechend ausgebildet und hätte wohl lebenslang sein Land Tibet geführt, das allerdings eine Diktatur von Mönchen war. Er selbst hatte hundert Sklaven als persönliche Diener. Zu dieser Zeit befand sich Tibet in einem mittelalterlichen Zustand. Seit Jahrhunderten hatte sich dort nichts geändert. Die Mehrheit der Bevölkerung hatte keine Rechte. Es herrschte Leibeigenschaft und tatsächlich noch Sklaverei. Viele Menschen hungerten und mussten mangels medizinischer Hilfe an den einfachsten Krankheiten sterben. Dabei drohten ihnen für jede Form des Widerstands grausame Strafen. In jedem Kloster wurde gefoltert. Die Lebenserwartung betrug im Schnitt 35 Jahre. Die Rolle jedes einzelnen Menschen war auch durch den Buddhismus festgelegt: Demnach hatte derjenige, der Diener war, in seinen früheren Leben noch keine höhere Stufe erreicht.
Angesichts dieser Situation eroberte 1950 die chinesische Armee das Land. Die Chinesen gingen, gemäß ihrem Glauben an den Kommunismus, radikal gegen die Mönche vor. In dieser Situation flüchtete Tenzin Gyatso 1959 aus Tibet und ließ sich im benachbarten Indien im Süden des Himalaja nieder. Von dort unterstützte er zunächst den gewaltsamen Widerstand seiner Landsleute, unterstützt von den USA, die an vorderster Front gegen den Kommunismus kämpften. Angesichts eines übermächtigen Gegners verschlimmerte das aber nur die Lage der Tibeter: Tausende kamen ums Leben oder verließen ihre Heimat. Zur Befreiung seines Landes setzte der Dalai Lama schließlich auf die Gewaltlosigkeit, obwohl dies nicht alle seine Landsleute befolgen wollen. 1989 erhielt er sogar den Friedensnobelpreis, wobei bis heute nicht deutlich wird, welches seine besonderen Ideen für den Frieden sind.
Ob Tenzin Gyatso selbst je wieder nach Tibet zurückkehren wird, ist ungewiss. Für die Chinesen steht er für ein „freies Tibet“, das nicht erwünscht ist, weil sie dadurch die Einheit ihres Landes bedroht sehen. Außerdem wehren sie sich gegen die Einmischung des Westens in ihre Politik. So ist es auch fraglich, ob die besondere Form des tibetischen Buddhismus weiter bestehen wird. Immerhin muss nach dem Tod von Tenzin Gyatso abermals ein Dalai Lama in Tibet gefunden werden. Bis dahin aber wird der lebende Dalai Lama besonders den sinnsuchenden Menschen des Westens ein Religionsersatz sein.

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Berlin Berlin

Andreas Venzke — 2014-02-24T20:47:36Z

Arena-Verlag, Würzburg 2011

Die moderne Geschichte Berlins und damit Deutschlands literarisch in Kurzgeschichten erzählt, begleitet von Sachteilen - eine Herausforderung!

Besprechungen

"Weder Stadtführer noch Stadtgeschichte steht Berlin dennoch im Zentrum – als Hauptstadt, geteilte und wiedervereinigte Stadt. Während die treffend ausgewählten und analytisch fundierten Sachkapitel Hintergründe und Folgen der ökonomischen, sozialen und politischen Entwicklungen beschreiben, machen die Erzählungen das Lebensgefühl in Berlin und die Auswirkungen auf den Einzelnen erlebbar. Venzke gelingt diese sich ergänzende Kombination ausgezeichnet. Manko ist allenfalls die wenig anschauliche Gestaltung als reiner Fließtext mit Schwarz-Weiß-Illustrationen sowie fehlende Hinweise auf weiterführende Literatur. Der Titel überzeugt durch Prägnanz, leichte Verständlichkeit sowie einen spannenden, bewegenden Stil. Das solide, in seiner Art und für die Zielgruppe konkurrenzlose Lesebuch eignet sich hervorragend für Menschen ab 12."
Thomas Schützenberger, ekz-bibliotheksservice

"Entstanden ist ein Lesebuch für die ganze Familie."
Familie & Co

"Ein Buch, das alle Jugendlichen lesen sollten. Ein Buch, das manche Ältere nicht lesen wollen."
Rudolf van Nahl, Alliteratus

"Kann ein Stadtführer spannend sein? Ja, er kann es. Kann er auch lustig sein? Ja, kann er. Ist er informativ, ziemlich umfassend, subjektiv und trotzdem ziemlich ehrlich, lesbar, kurzweilig ... ja ja, all das ist dieses Buch. [...] Selten war ein Stadtführer kurzweiliger und für Jugendliche angemessener."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien der GEW

"Zu Beginn reitet noch ein Kaiser Unter den Linden, zum Schluss traben 40000 Marathonläufer durch das wiedervereinigte Berlin. 14 Geschichten aus der Hauptstadt ergänzt Andreas Venzke mit knappen, aber guten Sachkapiteln – 50 Jahre nach dem Mauerbau ein vielfältiges Kaleidoskop über die spannendste Stadt Deutschlands."
Focus-Schule Nr. 4/2011

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Leseprobe

Gespräch in der Stille

"Wann kommt die nächste Maschine? Es kommt doch immer die nächste Maschine! Wie lange fliegen die jetzt schon? Wann haben sie damit angefangen, die Amis?"
"Am 24. Juni ..."
"Ja, ich weiß: Am 24. Juni 1948. Heute ist der 19. April 1949, ha, ein Tag vor dem wichtigsten Feiertag, den wir hatten."
"Hör auf damit! Wir können froh sein, ..."
"Also wie lange fliegen sie schon? Seit 10 Monaten, seit, Moment, wieville Wochen sind das?"
"Vierzig ..."
"Genau, seit 40 Wochen, jeden Tag, alle drei Minuten ein Flugzeug. Aber warum kommt jetzt keine neue Maschine? Sie sind doch immer geflogen. Wo bleibt denn die nächste? Die Amis werden doch nicht -!"
"Bleib mal ruhig! So musst du dich auch nicht aufregen! Da wird schon wieder ..."
"Wer weiß, was hinter den Kulissen gespielt wird? Wie sollen denn die Amis eine ganze Stadt auf Dauer aus der Luft versorgen? Würden sie diese Insel auch noch verteidigen, vielleicht mit Panzern? Nein, das könnten sie nicht. Andererseits: Das würde auch Krieg bedeuten."
"Der ist ja nun zum Glück ..."
"So weit ist der Ivan doch nicht gegangen, den Westen von Berlin einfach zu besetzen. Aber die Verbindungswege kappen, das können die natürlich. Das haben sie sich schön ausgedacht. Wie hamse jesagt: 'Die Transportabteilung der sowjetischen Militärverwaltung sah sich gezwungen, aufgrund technischer Schwierigkeiten den Verkehr aller Güter- und Personenzüge von und nach Berlin morgen früh, sechs Uhr, einzustellen.' Technische Schwierigkeiten! In der Nacht war plötzlich zappenduster, als sie das Kraftwerk Zschornewitz abgeschaltet haben. Wo bleibt denn nur die nächste Maschine?"
"Wenn wieder eine abgestürzt ..."
"Jetzt iss schon zehn Minuten rum und nischt iss zu hören! Dass die Amis uns überhaupt helfen – vier Jahre nach dem Krieg, wo sie eifrig mitgeholfen haben, unsere Städte in Schutthaufen zu verwandeln! Na ja, aber wir hatten nun mal den ollen Hitler. Aber war das unsere Schuld? Hätten wir wissen können, was der im Schilde führt? Wir Kleenen ham doch sowieso nichts gewusst! Oder? War doch so?"
"Du hast schon ..."
"Von den großen Schweinereien, wat hamwa da jewusst? Nischt! Aber wenn der Ivan hier doch das Sagen kriegt?"
"Da ginge es einigen aber schlecht von uns, richtig schlecht. Ich möchte nicht wissen, wie viele hier Dreck am Stecken haben, die da im Osten gekämpft haben. Was allein mit den Juden passiert ist! Du musst auch ..."
"Klappe halten! – heißt es da besser! Der Ivan macht ja da keinen großen Unterschied! Die schicken auch die kleinen Helferlein aufs Schafott, oder ab nach Sibirien!"
"Aber im Westen lassen sie plötzlich alle laufen! Wenn ich sehe, wer hier schon wieder alles auf der Behörde sitzt! Auf einmal sind das alles Demokraten! Hauptsache, bei dir ..."
"Wir müssen ja jetzt auch bezahlen, richtig teuer. Wie geht es uns denn? Nichts zum Heizen, nichts zum Futtern! Aber die Amis zeigen, dass sie uns nicht im Stich lassen. Wenn nur verdammt noch mal endlich die nächste Maschine zu hören wäre!"
"Wenn in dem ganzen Ablauf einer mal ausrutscht, reißt der alle mit. Es muss ja nur auf der Startpiste in Wiesbaden ein Flugzeug liegen bleiben, dann ..."
"Die Amis können organisieren, doch, das können sie! Da können sogar wir uns noch ein Scheibchen abschneiden. Wenn da beim Adolf nur nicht so viel bestochen worden wäre!"
"Red doch nicht mehr so! Manchmal habe ich das Gefühl, du denkst immer noch ..."
"Nein! Wir wollen doch nun auch so sein wie die, mit der Demokratie und so. Anders haben wir sowieso keine Chance mehr in der Welt. Wie lange wird das wohl dauern, ehe das mit dem Krieg vergessen ist? Da ist es fast wie ein Wunder, dass die Amis uns nicht dem Wolf zum Fraß vorwerfen. Na ja, ein Wunder nicht. Die haben ja jetzt ihren neuen Feind. Aber was sollen wir denn machen, wenn die uns trotzdem aufgegeben haben und der Russe hier Kasatschok tanzt? Warum zum Teufel kommt die nächste Maschine nicht?"
"Die kommt schon! Bleib jetzt man auf dem Teppich! Außerdem warst du auf jeden Fall in Kriegsgefangenschaft, bei den Amis, das hast du ja schriftlich! Das schützt dich schon mal. Was du davor genau gemacht hast, das können die ja nicht so leicht ..."
"C54, klasse Maschinen! Wie beruhigend ihr Brummen klingt. Vier Sternmotoren mit je 1500 PS! Das sind schon tolle Kisten. Dass die Amis das alles über den Teich geschippert haben! Unglaublich! Da konnten wir nie den Krieg gewinnen! Solche Verbündete brauchen wir, nicht diese Sowjets, wie sie genannt werden wollen! Weißt du, die haben hier wirklich Wasserhähne aus der Wand gedreht, um die zu Hause einzuschrauben und darauf zu warten, dass wieder Wasser rauskommt."
"Von wem hast du das? Das kann doch nie einer in Wirklichkeit ..."
"Das haben sie doch überall erzählt! Das passt doch genau! Mit Panjewagen waren sie unterwegs, mit Pferdekutschen! Wo bleibt nur die nächste Drecksmaschine? Wie viel Zeit ist denn schon vergangen?"
"Viertelstunde! Fang jetzt nicht an auszu..."
"Verdammte Scheiße! Ich habe keine Lust auf ein Strafgericht beim Ivan! Da zaubern die plötzlich Beweise hervor, die keiner prüfen kann! Ich habe ja auch nur Befehlen gefolgt. Wer beim Adolf nicht wollte, den haben sie doch – ruckzuck ging das! Du weißt doch, wie das war!"
"Von dem Kruppke weiß ich, dass der ..."
"Ich habe keine Lust auf den Strick. Ich will nicht nach Sibirien. Warum bleibt es so still? Wieso kommt denn der verdammte Ami nicht? – Da! Hörst Du das? Hörst du das Brummen? Es wird lauter. Hörst du das? Ja, es ist wieder da! Es geht weiter. Das ist die C54. So klingt das süße Lied der Freiheit. Jetzt werden die Motoren gedrosselt. Hörst du? Jetzt geht die Maschine in den Sinkflug. Da, es wird leiser. Sie hat aufgesetzt. Wir sind gerettet!"
"Du bist gerettet"

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Scott, Amundsen und der Preis des Ruhms

Andreas Venzke — 2014-02-19T08:32:24Z

Arena-Verlag, Würzburg 2011

Der "Wettlauf" zwischen Scott und Amundsen zum Südpol - längst eines der großen Epen in der Menschheitsgeschichte. Hier erzählt von Thomas Crean, einem der um Haaresbreite überlebt hat und der die Geschichte einmal nicht heroisch erzählt.

Besprechungen

"Spannend und mitreißend erzählt [..."]
Gerlinde Römer
Jugendschriftenausschuss des BLLV- München

"Das Buch ist aufgrund des jeweiligen Perspektivenwechsels (beide Expeditionstrupps kommen zu Wort) und der Dichte an Recherchefakten sehr anspruchsvoll, aber ein Spitzentipp für Jungen jeden Alters."
Jugendliteratur aktuell, Thurgau

"[...] hat der Autor on diesem Fall mit Crean eine reale Figur als Sprachrohr gewählt, was die Authentizität der Geschichtserzählung steigert und dem Leser einen ganz unmittelbaren Zugriff auf die spannenden Ereignisse rund um die Eroberung des Südpols gewährt. Ergänzt werden die Schilderungen Creans von den Erzählungen seiner Frau, die das Vorgehen und die Erlebnisse des mit Scott rivalisierenden Teams um Amundsen beschreibt. Der wiederholte Perspektivenwechsel steigert dabei die Spannung. [...] wobei jedoch stets eine kritische Distanz z. B. gegenüber der nachträglichen Heroisierung Scotts gewahrt bleibt. [...] Insgesamt kann damit auch dieser Band der Reihe [...] wärmstens empfohlen werden.“
Heidrun Scharrer
Jugendschriftenausschuss des BLLV- Mittelfranken

"Fazit: Das Buch orientiert sich an einer wahren Begebenheit, ist aber als fiktive Erzählung eines Expeditionsteilnehmers verfasst, was die Geschichte sehr anschaulich macht. Auch die enthaltenden Darstellungstexte mit Informationen über beteiligte Personen und historischen Fotos tragen dazu bei, dass Geschichte hier erfolgreich zum Leben erweckt wird.“
luk
Main Post

"Das bewirkt, dass man das Buch nicht weglegen kann und oft hofft, dass die Geschichte vielleicht doch anders ausgeht. [...] Alles in allem ein spannendes Buch, das seinen Lesern noch lange im Gedächtnis bleiben wird und das eines wirklich kann: Geschichte lebendig machen."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien der GEW, Sachsen-Anhalt

Die spannend erzählte Geschichte wird dadurch um wissenswerte Details bereichert, die dem angesprochenen jungen LeserInnenkreis [!] ein realistisches und authentisches Leseerlebnis ermöglichen. Empfohlen für abenteuerhungrige LeserInnen [!] zwischen 11 und 18.
Bibliotheksnachrichten

"Hier steht die Spannung im Vordergrund. Der Autor Andreas Venzke hat eine Rahmenhandlung um die Entdeckergeschichte gestrickt und lässt ein Mitglied von Scotts Mannschaft erzählen. Diese Mischung aus Fiktion und Dokumentation gibt der Handlung nicht nur große Nähe, sondern lässt auch Raum für Spekulationen. So bezweifelt Venzke [...]
bild der wissenschaft

"Durch die Erzählform kann sich der Leser sofort die Begebenheiten und Unannehmlichkeiten vorstellen und es kommt nie die Idee auf, Geschichtsunterricht erteilt zu bekommen. Schon zu Beginn ist man gefesselt vom Inhalt und brennt darauf weiterzulesen. [...] Ein Buch ohne den pädagogischen Zeigefinger, sondern in ungewöhnlicher Form geschrieben, der sich kein Leser entziehen kann."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien der GEW

"[...] Andreas Venzke präsentiert die Ereignisse um die Eroberung des Südpols spannend und detailreich. Über eine Rahmenhandlung [...] wird nicht nur der jugendliche Leser in die Geschichte gezogen. [...] fesselnde Erzählung [...] Die Lebendigkeit der Erzählung entsteht auch durch die Einbeziehung von Quellen, etwa wenn aus den Tagebüchern Scotts zitiert wird. Glücklicherweise vergisst Venzke dabei nicht, diese bewusst öffentlichkeitswirksame Inszenierung ihres Autors quellenkritisch einzuordnen. [...] Der Verlag empfiehlt die Lektüre ab 11 Jahren, das Buch ist aber durchaus auch für Erwachsene ein fundierter Einstieg [...]
Maximilian Schreiber
Borromäusverein Bonn

"Andreas Venzke gelingt es im erzählenden Teil sehr gut, die persönliche Seite aus der Sicht eines Teilnehmers der Expedition zu schildern. [...] hebt er sich wohltuend von anderen glorifizierenden Schilderungen (z. B. der bekannten Stephan Zweigs) ab. Auf der Folie des Gelesenen können junge Menschen lernen, selbst eine kritische Haltung gegenüber heutigen 'Helden' einzunehmen.
Daneben ist der erzählende Teil ungemein lebendig und spannend geschrieben. Man wird geradezu in die Person Thomas Creans hineingezogen, erlebt die Spannungen unter den Männern und die Strapazen mit. Dazu trägt bei, dass der Autor dem Erzähler ein ruhiges, zurückhaltendes Wesen gegeben hat, das nüchtern berichtet."
Elmar Broecker
Alliteratus.com

"Die Geschichte ist von der ersten bis zur letzten Seite spannend [...]"
Bärbel McWilliams
Der Evangelische Buchberater

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Leseprobe

1) Im "South Pole Inn"

"Schaut euch das mal an!", ruft der glatzköpfige Howard, als er in mein Gasthaus stürmt und sich Jacke und Hose abklopft. "Ich glaub es nicht! Das hatten wir noch nie."
"Natürlich hatten wir das schon", ruft gleich der alte Bill zurück. "Nur vielleicht nicht ganz so viel."
Ich selbst schaue zur Wand und lächele gequält. Auf meine Augen ist kein Verlass mehr. Doch entstehen in mir seltsame Bilder, erst verschwommen, dann immer klarer. Damals hätte es keiner gewagt, sich den Schnee erst nach dem Eintreten abzuklopfen. Das musste vor dem Zelt geschehen.
Howard lässt sich von Ellen, meiner Frau, ein Guinness zapfen und stellt sich zu den anderen in den Raum, die wie Kinder in die Hände klatschen und aufstampfen. Ellen hat eigentlich auch noch nie Schnee gesehen, richtigen Schnee, nichts anderes als Schnee. Auch sie geht immer wieder zur Tür und macht ein paar Schritte hinaus. Vielleicht kann sie nun ein wenig von dem begreifen, was ich ihr erzählt habe: Wie man durch ein Loch in der Zeltwand starrt und draußen peitscht der Wind den Schnee keuchend vor sich her, stundenlang, und wenn man Pech hat, tagelang. Und dann geht das Petroleum für den Brenner zur Neige und die Nahrungsvorräte auch.
"Na, Bill", prostet ihm Howard zu, der für seine 40 Jahre viel zu alt aussieht. "Du musst das ja wissen! Aber hast du in deinem Leben schon mal so viel Schnee gesehen? Warst du denn jemals runter von unserer Insel? Na egal! Nicht dass wir hier noch einschneien! Obwohl, das wäre auch nicht schlimm. Dann müsste ich mir von meiner Frau nichts anhören, wenn ich später nach Hause komme. Schließlich ist Samstagabend."
"Einer hier im Raum hat bestimmt viel mehr Schnee gesehen als wir alle zusammen", antwortet Bill und sucht mit dem Blick nach mir. Ich drehe mich nicht um und spüle ein Bierglas aus. Ob es richtig sauber ist, kann ich nicht mehr sehen. Es durchfährt mich heiß. Die Erinnerung an damals werde ich immer in mir tragen.
In welchen verschiedenen Welten man leben kann, denke ich. Es gibt Situationen, da kann man wirklich selbst entscheiden, ob man seine bekannte Welt tauschen möchte gegen eine völlig fremde – in meinem Fall: Eine kleine überschaubare Welt gegen eine unüberschaubar große. Und dann gibt es Situationen, da wird einem die Welt gewechselt, auch wenn man bleibt, wo man ist, und seine Welt gerne behalten hätte. Aber was erzähle ich? Das ist alles schwer zu verstehen für einen, der damit nichts zu tun hat. Ich mache sonst keine großen Worte. Ich versuche eigentlich, still meinen Lebensabend zu genießen, im irischen Annascaul, wo ich in der Nähe auf dem Hof meiner Eltern aufgewachsen bin.
In dem kleinen Ort wohne ich mit meiner geliebten Frau Ellen, und zwar in dem Wirtshaus „South Pole Inn", in dem sich gerade so viele Bewohner des Dorfes versammelt haben. Thomas Crean* heiße ich, doch nenne mich alle nur Tom. Bei mir werden die Geschichten ausgetauscht, von all den kleinen Dingen, die in Annascaul geschehen. So wie man am Sonntagmorgen ins Gotteshaus geht, kommt man am Samstagabend zu mir ins Wirtshaus. Manchmal, wenn ich dazu aufgelegt bin, erkläre ich, was hinter dem Namen "South Pole Inn" steckt. Aber die ganze Geschichte, die hat außer Ellen noch keiner gehört.
"Tom!", höre ich Howard nun rufen. "Hattet ihr auch so viel Schnee am Südpol? Hier ist jetzt ja auch alles weiß."
Ich wische an der Zapfanlage herum und versuche wieder zu lächeln. Ellen schaut zu mir hin und ich erkenne, wie sie mir zunickt. Das soll wohl heißen, dass ich ruhig mal erzählen soll.
"Der Schnee kann locker sein wie Puder oder hart wie Stein, pappig oder griffig, scharf wie ein Messer oder weich wie eine Daunenfeder", sage ich. "Wir konnten das alles unterscheiden."
An einem Tag wie diesem, wo es in unserer Gegend wirklich mal schneit, und der Schnee sogar liegenbleibt, da könnten meine Landsleute ein wenig verstehen, was ich erlebt habe. Wir haben sonst immer nur Grün um uns, auch im Winter. Am Südpol war alles weiß, die Farbe Grün gab es nicht mehr.
"Mal sehen, wie unser Schnee jetzt ist", ruft Howard und geht wieder hinaus. Andere gehen mit ihm.
"Noch ein Bier, Ellen!", ruft er und andere wollen auch noch eins.
Ich nehme ihre leeren Gläser und spüle sie ab. Ich spüre, wie mich Ellen immer wieder von der Seite ansieht. Sie weiß, wie gern ich meinem Herzen Luft machen würde.
So, für die Briten hast du das getan, habe ich einige Gäste schon sagen hören, mit einem bestimmten Unterton, vorwurfsvoll. Deswegen bin ich vorsichtig. Ich kann die Briten nicht unbedingt verachten, so wie es viele meiner Landsleute tun. Haben sie mir nicht ermöglicht, die Welt zu sehen, wirklich die ganze Welt, weil es nun mal ihr Anspruch war, sie zu regieren? Es traf sich jedenfalls alles bestens, als ich zum Mann wurde und mir meine väterliche Welt zu eng wurde, ja, die väterliche Welt ... Auf unserem Hof herrschte mein Vater nach alter Sitte und getreu der Bibel: Wer die Rute spart, hasst seinen Sohn. Ich hatte mit meinen neun Geschwistern unter seiner Rute einen Platz zu finden. Nur, wo gab es den auf unserem Hof, bei Annascaul, am Ende der Welt, im westlichsten Zipfel Irlands? Wenn es da Streit gibt, geht man los und steht bald an den Meeresklippen. Welche Sehnsucht drückt das Meer aus, wenn es laut anbrandet oder sich leise in der Sonne wiegt! Letzten Endes bietet das Meer zwei Möglichkeiten: Sich von den Klippen hineinzustürzen, wie das für mich nie ein Weg gewesen wäre, oder seine riesige Weite als Straße in ein neues Leben zu nutzen.
Warum musste mein Vater auch gleich wieder zuschlagen, nur weil ich angefangen hatte, die verfluchten Saatkartoffeln zu eng nebeneinander zu pflanzen? Was hat es mir abverlangt, nicht zurückzuschlagen! Hatte damit alles angefangen? Ja doch! Und dann war es natürlich auch die Schuld der Briten, wenn man so will, dass es damals für einen Grünschnabel wie mich die Möglichkeit zur Flucht gab. Die Briten suchten Personal für ihre Schiffe und die jungen Leute in Irland suchten Platz für ihre Träume. So fing es an. Im Rückblick ging alles so schnell: Mit 15 laufe ich von zuhause fort, spät am Abend, als alle schlafen. Ich kenne den Weg zum nächsten Hafen wie meine Westentasche und bin ihn in meiner Vorstellung schon Dutzende Male gelaufen. Nur der Mond, mein einziger Verbündeter, begleitet mich und schon am nächsten Tag stehe ich einem Bewerbungsoffizier gegenüber. Die schicke Uniform, die er trägt – darin möchte ich auch einmal stecken! Was mein Alter angeht, sage ich nicht ganz die Wahrheit, aber die will der Offizier eigentlich auch gar nicht hören.
Als Boy werde ich in der britischen Navy aufgenommen. 1893 ist das Jahr, als ich anheuere. Wieder haben die Briten einen jungen Burschen, den sie in ihrem Sinn formen können. Aber das sehe ich nicht, ich sehe meine Chance: Ich habe Erfolg, wechsele die Schiffe, die Meere, die Erdteile, Freunde, Mädchen, Ansichten. Im Jahr 1900 diene ich auf einem Schiff, das gerade in Neuseeland vor Anker liegt, als dort auf einem anderen Schiff namens Discovery ein Matrose gegen einen Offizier vorgeht und flieht. Seinen Platz nehme ich ein, und zwar unter dem Befehl eines gewissen Robert Falcon Scott. Mit der Discovery führt er eine Expedition in die Antarktis an – der Beginn meines Lebens als "Polarforscher".
"Mann, wir schneien hier wirklich ein!", brüllt Howard, als er mit den anderen wieder in das Lokal stampft. "Flockig, würde ich sagen, der Schnee ist eindeutig flockig!"
Er klopft sich ab, als müsste er vorführen, wie gefährlich es draußen ist.
"Howard, so machst du doch alles nass hier", sagt der alte Bill und ich nicke ihm unbewusst zu.
"Hab dich nicht so!", ruft Howard und nimmt sein frisch gezapftes Guinness. Ich denke, mit einem wie ihm wäre es schwer in einer Gruppe gewesen, die in der Antarktis überleben will. Einer, der Kritik überspielt oder nicht annehmen kann, bedroht den Zusammenhalt aller. War nicht sogar Scott so einer?
"Tom, erzähl doch mal, wie das da unten im Süden war! Wie ist denn der Unterschied zu hier?", sagt plötzlich ein anderer am Tresen.
Und Howard ruft: "Du hast doch an diesem Wettlauf teilgenommen. Wie war das denn genau? Hast du diesen Scott eigentlich auch noch tot gesehen?"
Ich spüre, wie es still wird. Sogar der alte Bill, der die Geschichten doch bestimmt kennt, hat die Augen aufgerissen. Ellen lächelt und nickt mir entschieden zu.

Europa vor dem Krieg

Am Anfang des 20. Jahrhunderts herrschte in Europa seit langer Zeit Frieden. Bei allen Gegensätzen zwischen den Klassen wuchs der Wohlstand aller. Trotzdem gab es das Gefühl einer Krise. Die großen Länder rüsteten immer stärker auf und bedrohten sich untereinander. Es war die Zeit des Imperialismus.
In den Industriestaaten hatte sich der Kapitalismus voll entwickelt: Mit dem unerbittlichen Kampf im Streben nach Gewinn stieg die wirtschaftliche Leistung enorm, aber auch die Konkurrenz auf den Handelsmärkten. Ein Staat wollte den anderen beherrschen, wobei sich die Industrie vor allem einen leichten Zugang zu den wichtigsten Rohstoffen sichern wollte. Großbritannien hatte dabei den größten Einfluss, weil es mit seinem Empire die halbe Welt regierte. Doch waren seine Kolonien immer schwerer zu beherrschen. Die Völker wehrten sich gegen die weiße Herrschaftsklasse und begannen für ihre Unabhängigkeit zu streiten. Das betraf nicht nur den riesigen Halbkontinent Indien, sondern auch ein kleines Land wie Irland als Teil der "Britischen Inseln". Für das Empire ging es dabei um seine Zukunft. Aber auch ein Land wie Norwegen wollte sich selbst regieren und sagte sich von Schweden los.
Das 19. Jahrhundert war davon bestimmt, dass die Europäer noch jeden Flecken Erde "entdeckten", in Besitz nahmen und damit die Welt unter sich aufteilten. Forscher, Abenteurer und Missionare drangen in die entlegensten Gebiete vor, besonders in das Innere der riesigen Kontinente Afrika und Asien, solange es sie noch zu beherrschen galt. Im 20. Jahrhundert war dieser Vorgang abgeschlossen und eigentlich alle Gebiete der Welt erkundet und in Beschlag genommen. Was blieb, waren nur noch die Gegenden, die keinem gehörten, weil sie noch nie ein Mensch betreten hatte: Abgesehen von den höchsten Bergen waren das die Polargebiete, an erster Stelle die Arktis, der Nordpol. Der lag sozusagen vor der Haustür. Die Antarktis dagegen war noch einmal eine andere Welt: unglaublich weit entfernt, menschenleer und völlig unbekannt.

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Zwei Fluchten

Andreas Venzke — 2014-02-15T21:42:10Z

Mein zweites Jugendbuch, mit einem altbekannten Thema: Zwei völlig unterschiedliche Jugendliche, der eine wohlbehütet, der andere überhaupt nicht, hauen zusammen ab ...
Es war noch nicht die Zeit für so ein Thema.

Besprechungen

"Subtil, zwischen den Zeilen, ist die Veränderung in Veit spürbar. Fast kafkaesk erleben wir seine Verwandlung zur eigenen Selbstfindung. Ein Mutmacherbuch mit sprachlichen Leckerbissen."
Bücherbär – Berner Jugendschriften–Kommission

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Leseprobe

Anfang

Um halb drei wollten wir uns treffen, um halb drei in der Nacht. Normalerweise müßte man eine Batterie Kanonen abfeuern, um mich zu der Uhrzeit wachzukriegen.
Aber ich war so fickerig, daß mir auch Schlaftabletten nichts ausgemacht hätten. Nein, daß ich einschlafen würde, war nicht das Problem. Aus dem Haus kommen mußte ich, das war das Problem, aus dem Haus kommen, ohne daß meine Eltern das mitkriegen würden.
Die Vorbereitung war das wichtigste. Ich weiß ja, um zwölf, spätestens, gehen meine Eltern ins Bett. Ich saß vorher noch mit ihnen im Wohnzimmer, und an diesem Abend war es wie verhext.
Eigentlich komme ich gut zurecht mit meinen Eltern. Wenn sie nur nicht so wären, so ... Ich weiß gar nicht genau, wie. Jedenfalls steht bei ihnen immer schon alles fest, also auch, daß sie bis spätestens zwölf ins Bett gehen. Na ja, was weiß ich, wie es ist, wenn man immer zur Arbeit muß, jeden Tag früh aufstehen. Da muß man vielleicht sogar Respekt haben, daß sie nur wenig Schlaf brauchen. Sie legen sich ja nachmittags nicht noch mal hin wie ich. Wenn meine Mutter in der Früh aufsteht, hat sie höchstens sieben Stunden geschlafen. Das würde ich auf Dauer nie packen. Der Vater kann manchmal noch ein Stündchen länger liegenbleiben, je nachdem wann er zur Schule muß. Sie aber mit ihrem Versicherungsbüro muß immer zur gleichen Zeit auf der Matte stehen. Furchtbar! Da muß man doch irgendwann durchknallen! Nur finden die Eltern das in Ordnung. Sie sind so richtig ausgeglichen in ihrem Leben.
Jedenfalls weiß ich natürlich, wie sie ins Bett gehen. Einer von beiden sagt, "Jetzt ist es aber Zeit!", oder, "Es ist schon wieder viel zu spät!". Dann werde ich gefragt: "Und du, Arian, willst du nicht auch ins Bett?" Ich sage dann meistens, "Ja, ich komme gleich!", und bleibe immer noch zehn Minuten oder so im Wohnzimmer hocken. Manchmal komme ich aber noch später.
Ich nehme mir nämlich immer die Fernbedienung und zappe mich durch die Kanäle. Manchmal werden in der Nacht ja die schärfsten Filme gezeigt. Wenn ich mal so 'nen Film gefunden habe, bleibe ich länger hocken. Und ich fasse mich dann fast immer an in der Hose. Aber das ist so eine blöde Situation. Mit der einen Hand muß ich ja die Fernbedienung halten. Ich kann dann sofort umschalten, wenn noch mal einer von den beiden runterkommt. Und länger als eins darf es sowieso nicht dauern. Spätestens dann kommt meine Mutter und macht Stunk. Na ja, Stunk macht sie nicht gerade. Sie sagt nur, daß ich doch jetzt mal ins Bett soll.
Meine Eltern machen nie Stunk. Vielleicht bin ich ihnen zu viel wert, als einziges Kind. Aber meine Mutter sagt das in einer Art, daß ich merke, wie sie echt sauer ist.
An diesem Abend wollten die beiden einfach nicht schlafen gehen. Und ich brauchte noch Zeit, um alles vorzubereiten. Dazu durfte es nicht zu spät werden. Wenn ich spät ins Bett gehe, ist eine solche Ruhe im Haus, daß jeder feuchte Furz zu hören ist.
[...]

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Ötzi und die Offenbarungen einer Gletschermumie

Andreas Venzke — 2014-02-15T16:18:53Z

Mein vorerst vorletztes Buch in der Arena-Reihe Bibliothek des Wissens – auch eine kleine philosophische Betrachtung über das Leben und den Tod des Menschen im Allgemeinen. Das kommt auch hier ganz nett zum Ausdruck ...

Besprechungen

„[...] frech und witzig. Insgesamt sehr unterhaltsam und ansprechend [...]“
ekz-Informationsdienst

„Auch als Erwachsener kann man in diesem Buch wirklich viel lernen - und das, ohne dass auch nur eine Sekunde lang Langeweile aufkommt! Als 'Ötzi' gefunden wurde, war ich selbst noch ein Kind, trotzdem hat mich das Thema damals fasziniert. Ich hätte dieses Buch sicher verschlungen! Neben den Texten findet man auch viele witzige Bilder im Comic-Stil sowie Fotografien in Schwarz-Weiß. Fazit: So sieht lebendige Vor- und Frühgeschichte aus! Ich kann das Buch allen Interessierten (auf alle Fälle auch Erwachsenen, die eine kleine und unterhaltsame Einführung ins Thema lesen möchten!) nur empfehlen.“
Biene Maya 2013, amazon

„In einer fiktiven Erzählung schildert Ötzi selbst, wie er aufgefunden wurde und welche Seltsamkeiten ihm in dieser neuen Welt begegnen. Das wirkt etwas aufgesetzt und gekünstelt. [...] Man wird sehen, wie Kinder auf diese Art von Sachbuch reagieren.“
Josef Kunz
bibliotheksnachrichten

„Bei Ötzis Selbstgesprächen ist besonders witzig, wenn er sich über die Verhaltensweisen der Menschen von heute Gedanken macht, sie nicht einordnen kann oder sich drüber lustig macht. Dann hält er uns den Spiegel vor, die wir denken, aufgrund der Technik alles zu wissen.“
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien der GEW, Thüringen

„Ötzi beweist als Ich-Erzähler Witz, Intelligenz und Sachkompetenz [...] Störend ist nur der österreichische Dialekt. Und die vertrockneten Augäpfel erscheinen makaber – bei allem Entzücken, das die Eismumie ansonsten auslöst.“
Nathalie Fasel
Querlesen

„Andreas Venzke bietet auf unterhaltsame und dennoch überaus informative Art einen spannenden Einstieg in die Welt der Archäologie und der Frühgeschichte. [...] Unterrichtsunterlagen des Arena-Verlags für eine Beschäftigung mit dem Thema im Unterricht machen das Buch nicht nur zu einem spannenden Unterhaltungs- und Sachbuch für junge Leserinnen und Leser, sondern auch für den Schulunterricht empfehlenswert.“
Andreas Markt Huter
Lesen in Tirol

„Dieser Mix zwischen Erzähl- und Sachkapiteln macht auch den besonderen Reiz des Buches aus, das keinen Moment Langeweile aufkommen lässt, obwohl es mit einer Fülle an Sachinformationen aufwartet.“
Birgit Geistbeck
www.der-buchleser.de

„Die Schilderungen sind zum Teil etwas makaber vor allem wenn Ötzi selbst erzählt. Da liegt er nun stundenlang und immer wieder auf dem Seziertisch und macht seine Gedanken über unsere heutige Welt. Vor allem Jesus Christus kommt häufig ins Spiel, man weiß bloß nicht warum.“
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien der GEW, Bremen

„Das Buch ist [...] für alle Bestände sehr zu empfehlen.“
Julia Massenkeil-Kühn
Buchprofile – Medienempfehlungen für die Büchereiarbeit

„Mir gefällt gut, dass der Autor auch Ötzis Gefühle nachvollziehbar darstellt, so äußert Ötzi zum Beispiel, dass ihm sein Name überhaupt nicht gefällt. Lobenswert finde ich auch, dass Andreas Venzke die Fakten und die Geschichte über Ötzi richtig spannend verpackt hat, selbst wenn man schon einiges darüber weiß oder in Bozen im Museum gesehen hat. Ich empfehle dieses Buch für jeden Ötzi-Kenner und alle, die es werden wollen.“
Tobias, 12 Jahre
www.buecher-leben.de

„Das Buch ist sehr spannend, so ein Buch könnte man sogar im Geschichtsunterricht lesen und besprechen.“
Jonas (11) aus Zwickau
KIKA

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Leseprobe

Der geheimnisvolle Ötztal-Mann

Auch wenn wir Menschen es bis zum Ende oft nicht glauben wollen – nach dem Tod werden wir zwar nicht unbedingt zu Staub werden, wie es in der Bibel heißt, aber bestenfalls einen guten Humus abgeben! In der Geschichte haben wir trotzdem immer wieder versucht, wenigstens den Körper Verstorbener zu bewahren. Plötzlich zeigt die Natur selbst, dass sie auch ganz anders kann. 1991 findet sich die vollständig erhaltene Leiche eines Menschen, aufbewahrt im Eis der Alpen seit über 5.000 Jahren: Eine unvorstellbar lange Zeit. Und nicht nur das: Auch seine Ausrüstung ist erhalten geblieben, sogar einzelne Haare, die sonst in kürzester Zeit vergangen sind. Dieser Mann im Eis hat die Kenntnisse über unsere Vorgeschichte schlagartig erweitert: Am Ende der Steinzeit stieg ein schon fast 50 Jahre alter Mann mit Leichtigkeit in eine Region auf, in der auch wir heutigen Menschen ohne technische Hilfsmittel immer noch schnell den Tod finden können.
Aber die Geschichte von diesem Ötzi genannten Menschen ist nicht nur die seines Lebens: Er ist ein Spiegelbild von uns heutigen Menschen. Er hilft auch, unsere Zeit zu verstehen. Hier geht es um das eine und das andere Leben dieses Menschen, der – uns – vielleicht auf ewig erhalten bleiben wird.

Wie er gefunden wird

Ist mir heiß! Was ist denn nur los? Ist das nun meine zweite Geburt, von der wir immer gesprochen haben? Die würde aber ziemlich lange dauern. Schon seit ein paar Tagen rage ich aus dem Eis heraus, zuerst nur mein Hinterkopf, inzwischen fast mein ganzer Oberkörper. Und die Sonne brennt weiter vom Himmel und taut das Eis um mich her. So habe ich eigentlich keine Lust, wiedergeboren zu werden. Ich habe mir das doch anders vorgestellt. Wir haben es uns so schön ausgemalt, wenn wir am Lagerfeuer zusammensaßen: Im zweiten Leben sitzt man weich auf Fellen, schönen flauschigen vom Lamm, über dem Feuer brutzelt der Fleischspieß, berauschende Getränke kreisen und links und rechts hält man ein hübsches Mädchen im Arm. Stattdessen bin ich immer noch halb im Eis eingeklemmt und muss mich von der Sonne braten lassen. Da soll es jetzt mal wieder schneien! Da will ich doch lieber in Schnee und Eis begraben sein.
Irgendetwas stampft da auf mich zu! Das ist bestimmt ein Bär … Ich will nicht, dass es ein Bär ist! An mir ist nichts mehr dran! Ich bin nur noch Haut und Knochen. Geh mal schön weiter! Hier oben hast du sowieso nichts zu suchen! Das Stampfen wird leichter, vorsichtiger, kommt aber näher. Da reden zwei! Menschen! Die haben mich wohl gesehen. Hallo, tut mir nichts! Ihr seht ja nur meinen Rücken, wie damals, als der mich von hinten ... Menschen? Bären? Was ist gefährlicher?
„Helmut, schau doch mal!“, sagt eine Frau, „was da liegt!“
„Was ist das denn?“, antwortet ein Mann. „Was schmeißen die Leute überall ihren Müll hin! Ist das eine Riesenplastiktüte? Das würde mich gar nicht wundern. Bestimmt haben hier Italiener übernachtet. Die lassen doch überall ...“
„Oder ist das eine Puppe?“, unterbricht ihn die Frau. „Schau doch mal, Helmut!“
„Eine Puppe, Frau!“, sagt Helmut laut. „Wieso soll denn jemand hier auf über 3.000 Meter Höhe eine Schaufensterpuppe hochschleppen? Also Erika, denk doch mal nach! Obwohl ... Man weiß ja nie. Die Leute schmeißen ja auch Waschmaschinen in den Wald. Man muss nur mal vom Weg abweichen, wie wir jetzt ...“
Die beiden kommen näher und ich höre meistens Helmut aufgeregt sprechen: „Es gibt gar keinen Respekt mehr vor der Natur. Die Menschen müssen alles verschandeln! Man nimmt doch wenigstens seinen Müll ...“
Da ruft Erika: „Aber das ist ja ein Mensch!“
Lang hat's gedauert, bis sie verstehen. Bin ich denn so schwer zu erkennen? Bestimmt durchsuchen sie mich jetzt, ob sie irgendwas Wertvolles an mir finden.
„Das gibt's ja nicht!“, ruft Helmut ein paarmal. Er ist ganz außer sich. Hat er noch keinen Toten gesehen? „Das ist ja wirklich ein ..., das gibt's gar nicht, ein Mensch ist das, wirklich ein Mensch! Warte du hier! Ich laufe schnell zu den beiden aus Österreich, mit denen wir gegangen sind und die ins Ötztal absteigen, und sage denen Bescheid ...“
Seltsam ist es, wieder menschliche Stimmen zu hören. Schnell entfernen sich Helmuts Schritte. Es ist wieder ganz still. Fein streicht der Wind über mich hinweg. Plötzlich fängt Erika an zu reden. Ich habe sie ganz vergessen: „Du armes Mädchen, was ist dir Schreckliches passiert? Wie lange steckst du denn hier schon im Eis? Du Arme, du! Aber jetzt kannst du beruhigt sein. Jetzt wirst du endlich ein richtiges Grab bekommen. Was nur deine Eltern sagen werden! Ob die noch leben? Du armes Mädchen!“
Bald höre ich wieder schwere Schritte und Helmut rufen: „Die sind schon weg. Ich habe sie nicht mehr gesehen. – Ist es noch da?“
„Ja, freilich!“, sagt Erika ganz nah bei mir.
Dann wird es wieder ziemlich still. Die beiden flüstern, als ob ich sie nicht hören soll. Sie schauen sich alles genau an, wie ich da liege, mit dem Gesicht im Schmelzwasser, während die Sonne mir auf den Rücken brennt. In meiner Mulde gehen sie vorsichtig umher, fassen mich aber nicht an. Sie finden meinen Gluteimer aus Birkenrinde, der wohl immer noch zu gebrauchen wäre. Ein guter Eimer!
„Was soll das wohl sein?“, fragt Helmut.
Dann finden sie noch etwas, was sie Gummiband nennen. Erika sagt dazu: „Die Arme ist vielleicht beim Skifahren gestürzt“, und sie sagt noch ein paarmal: „Die Arme!“
Skifahren? Ich verstehe gar nichts, auch nicht, als Helmut sagt: „Ich mach noch ein Foto und dann gehen wir!“
Was ist das denn für eine Welt, in der ich da aufgewacht bin? Kennen die keine Gluteimer? Die Schritte der beiden entfernen sich. Es ist wieder still, herrlich still, wie ich es gewohnt bin. Mal sehen, ob es so bleibt. Bestimmt schneit es bald wieder und vielleicht verschwinde ich dann wieder in meinem Bett aus Schnee und Eis.
Es dauert nicht lange, da höre ich neue Schritte, und wieder Stimmen, diesmal von zwei Männern.
„Do hintn liegts, i sig sie schun. Kimm, Blaz, kimm!“
„Uh, Markus, das ist wirklich toter Mensch!“
„Schaug amol, wos dou nou olls ummerliegt“, ruft Markus.
"Wos was?", fragt Blaz.
"Was da noch alles herumliegt! Die Bretter da, oder die gebogenen Hölzer und hier die Schnüre. Die war mit Schneeschuhen unterwegs.“
„Oder mit Schlitten“, sagt Blaz.
„Mit der Rodel? Do heroubm?“, ruft Markus. „Und was ist das? Ein Eispickel? Schau mal, wie der gemacht ist, mit einem Klumpen Eisen wie ein Beil. Vom Bergsteigen hatte die Frau jedenfalls keine Ahnung.“
Er kommt zu mir und ich spüre seinen Atem.
„Lass Toten in Ruh!“, ruft Blaz, aber Markus fasst mich sogar an.
„Des sein decht Borthoor. Des isch a Monn, ganz gawiss.“
Dieser Markus kommt mir immer wieder ziemlich nahe. Ich muss wüst aussehen, schon weil ich meine ganzen Haare verloren habe. Auch habe ich am Hinterkopf ein Loch, weil ich mit der Stelle vorher schon mal aus dem Eis geragt habe. Aber will ich mich beschweren? Immerhin bin ich noch da und vielleicht wartet ja nun die schöne Feuerstelle auf mich. Aber irgendwie habe ich meine Zweifel. Die beiden sind mir nicht ganz geheuer. Die werden allen Bescheid sagen, fürchte ich. Wo hier nur so schnell die Menschen herkommen? Gibt's hier oben jetzt so viele Jäger und Hirten? Auf jeden Fall ist's jetzt vorbei mit der ewigen Ruhe. Da muss ich mir nichts vormachen. Ich merke, wie wohl ich mich fühle, als diese beiden jungen Männer endlich wieder gehen. Ich freue mich auf die klare kalte Nacht.

Eine Leiche im Eis

Es war Donnerstag, der 19. September 1991, als Helmut und Erika Simon aus Nürnberg den Fund ihres Lebens machten. Sie wollten an diesem Tag eigentlich nicht mehr in den Höhen des Alpenhauptkamms unterwegs sein. Aber am Tag zuvor hatten sie den Abstieg in ihren Südtiroler Urlaubsort nicht mehr geschafft und in der Similaunhütte übernachtet. Am nächsten Tag ließen sie sich von dem strahlend schöne Wetter zu einer weiteren Bergtour verleiten. Auf dem Rückweg kamen sie dann vom ausgewiesenen Pfad ab und mussten einer Mulde, in der sich Schmelzwasser gesammelt hatte, ausweichen. Dort sahen sie plötzlich etwas Braunes aus dem Eis herausragen ...
Damit der Eismann überhaupt gefunden werden konnte, spielte also der Zufall eine Rolle. Trotzdem lag der eigentliche Grund ganz woanders: Der Sommer dieses Jahres war außergewöhnlich warm und hätte in den Bergen sowieso mehr Eis zum Schmelzen gebracht als sonst. Dazu kam allerdings, dass schon im Frühjahr durch ein Naturphänomen große Mengen an Saharastaub durch die Atmosphäre getragen worden waren, der sich in den Alpen als dunkle Schichten absetzte. Das führte dazu, dass die Gletscher im folgenden Sommer wie unter einer schwarzen Folie lagen und atemberaubend schnell an Masse verloren. In jenem Jahr war der Eismann deswegen auch nicht die einzige Gletscherleiche, die man in den Alpen fand.
Am 7. August gab ein Gletscher zwei Leichen frei. Als angehende Bergführer waren sie 1953 in eine Gletscherspalte gestürzt. Am 24. August fand sich im Eis die Leiche eines weiteren Bergführers, der 1981 abgestürzt war. Am 29. August entdeckte man die Leichen einer Frau und eines Mannes, die bereits 1934 verunglückt waren: Die beiden hatten ein dreiviertel Jahrhundert im Eis überdauert. Am 19. September wurde schließlich jener weitere Mann gefunden – von dem hätte sich niemand vorstellen können, wie lange ihn das Eis bewahrt hatte.

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Veit und ein anderer Tag

Andreas Venzke — 2014-02-09T17:22:50Z

Mein erstes Jugendbuch, das viel besprochen wurde. Damals, 1996, galt es aber eigentlich als viel zu "hart". Ein christlich inspirierter Buchhandelspartner gab deshalb nach offizieller Lektüre alle bestellten Exemplare an den Verlag zurück ...
Es war mir eine Genugtung, es nun wieder neu veröffentlichen zu können, überarbeitet und auch sonst den Zeiten angepasst.

Besprechungen

"Ein sehr einfühlsam erzähltes Buch, das Spuren hinterläßt."
Bücher/Livres–Tageblatt

"... einfühlsam geschrieben ..."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien in der GEW, Landesstelle Nordrhein–Westfalen; U. Humburg

"Sehr viel Stoff zum Nachdenken, ungewöhnliche Situationen und verblüffende Reaktionen werden dem aufmerksamen Leser geboten ..."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien in der GEW, Landesstelle Schleswig Holstein; Müller–Westerhagen

"Zweifellos bietet die Hauptfigur Veit jugendlichen Lesern die Möglichkeit zur Identifikation ..."
"... wird die gesamte Situation vom Autor geschickt in einen politischen und sozialen Kontext eingebunden."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien in der GEW, Landesstelle Rheinland–Pfalz; Dr. Astrid van Nahl

"Mit Veit wird der Leser in eine Spannung hineingenommen, die durch die kurzen gedankl. Rückblenden noch erhöht wird."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien in der GEW, Landesstelle Sachsen

"Die Situation des Jungen ist präzise und dicht beschrieben. Als Lektüre für junge LeserInnen ab 13 Jahren zu empfehlen."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien in der GEW, Landesstelle Berlin; Popien–Jahnes

"Veits Entwicklung wird nachvollziehbar, weil sie ohne Interpretation beschrieben wird. Der Schluß ist kein unglaubwürdiges 'Happy End', sondern ein realistischer Schritt vorwärts."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien in der GEW, Landesstelle Baden–Württemberg; Susanne Kimmerle

"Ein anerkennenswerter Versuch, jugendlichen Lesern auch etwas anspruchsvollere Literaturkonzeptionen zuzutrauen."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien in der GEW, Landesstelle Niedersachsen

"Der Leser steht absolut im Bann der Spannung ..."
"Das Buch macht Lesern Mut, die im Pubertätsalter ihre eigene Identität suchen."
"Sprachlich finde ich die Erzählung anspruchsvoll, obwohl sie umgangssprachlich geprägt ist."
"Es ist flüssig zu lesen, der spannende Inhalt und die flotte Sprache lassen einen das Buch verschlingen."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien in der GEW, Landesstelle Baden–Württemberg; Inge Feder

"Schüler und Schülerinnen einer 7. Hauptschulklasse konnten in großen Zeiteinheiten beim Vorlesen des Buches zuhören. Sie fanden das Buch spannend und äußerten Wohlgefallen ob der vertrauten Sprachmuster."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien in der GEW, Landesstelle Niedersachsen

"Trotz der traurigen Lage, in der Veit steckt, ein Buch mit einem hoffnungsvollen, befreienden Schluss."
SBD–Angebot (Schweizer Bibliotheksdienst)

"Ein nicht alltägliches Buch, das sicher seinen Leserkreis finden wird."
Referat Kinder– und Jugendliteratur des Verbandes Bildung und Erziehung (VBE) Baden–Württemberg; Monika Dick

"Ein kluges, glaubhaftes Buch, das zu fesseln vermag. Die Sprache ist locker und überzeugend."
Schulblatt für die Kantone Aargau und Solothurn

"Ein mitreißendes Jugendbuch, das von der ersten bis zur letzten Seite spannend zu lesen ist."
Schwäbische Zeitung

"... ordentlichen Erstling hingelegt."
Eselsohr; Ralf Schweikart

"Die Geschichte erzählt beklemmend realistisch den Alltag eines sozial schwachen Jugendlichen. Überzeugend und real werden die Ängste und Gefühle Veits dargestellt. Äußerst positiv und glaubwürdig sind die Lösungsvorschläge ... Das Buch bietet viele Denkanstöße, wie man in ähnlicher Situation handeln könnte und ist allen Jugendlichen ab 12 Jahren zu empfehlen."
das neue buch – Buchprofile für die katholische Büchereiarbeit; Brigitte Hölzle

"Ein sympathisches Antihelden–Buch."
Amtliches Schulblatt des Kantons St. Gallen

"Das Buch paßt gut für eine Klassenbücherei und ist auch für Erwachsene geeignet."
Jugendschriftenausschuß des BLLV, Landesstelle Bayern; S. Schönitz

"'Veit und ein anderer Tag' ist ein feiner kurzer Text, der – formal gekonnt, wenngleich in einer zum Teil sehr harten Sprache – über Standpunkt und Perspektive eines ungewöhnlichen Jungen erzählt, der mit sich und der Welt zurechtkommen muß. Der deutlich themenzentrierte Text ist trotz vieler Verweise ... nicht überfrachtet, da er – auch zeitlich – äußerst komprimiert ist; der Schluß ist positiv und offen, jedoch nicht unrealistisch. Alles in allem ein empfehlenswerter problemorientierter Text."
bn–Rezensionszeitschrift; Franz Lettner

"Ein erschütterndes, hautnahes Jungenporträt."
ekz–Informationsdienst

"Damit gibt der Autor die Lösung, daß es Aufgabe des Außenseiters ist, sich seine Stellung in der Gemeinschaft zu erobern, daß dies ein Akt der Selbstfindung ist, bei der andere ihm Hilfestellung geben können, den er aber selbst vollziehen muß ..."
Prof. Dr. S. Lichtenberger

"Ein sehr guter, gefühlvoller Roman für Heranwachsende. Sensibel geschrieben."
Jugendschriftenausschuß – Aschaffenburg; Hures–Lippert

"Ein Buch, das sich zu lesen lohnt, weil es über Ursachen und Wirkungen schreibt, die in vielen Jugendromanen fehlen."
Jugendschriftenzentrale; Holtkamp

"Einfühlsam und überzeugend ..."
"... eine aufschlußreiche Lektüre ..."
Arbeitskreis Jugend und Buch; Karlheinz Becker

"Selten wurde ein Vater-Sohn-Konflikt so sensibel und verständnisvoll in einem Kinderbuch aufbereitet."
Arbeitsgemeinschaft Jugendliteratur und Medien in der GEW, Landesstelle Schleswig-Holstein

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Leseprobe

Anfang

Veit friert's. Zwar ist es Sommer und heiß, aber Veit friert's trotzdem. Wenigstens überläuft ihn manchmal ein Schauer von Kälte, wenn er an das denkt, was er gerade gelesen hat. Auch hat er eiskalte Hände, und er spürt, wie es sich anfühlen muß, wenn die Finger von den Spitzen her abfrieren.
Laut atmet Veit durch und schaut hoch. Er weiß, die Engländer haben das nächste Depot erreicht. Er weiß aber nicht, ob ihm gefällt, was er da liest - was er da liest und doch schon kennt: dieses Tagebuch von dem Scott und seiner Expedition zum Südpol. Immerhin ist es spannend, denkt er und streckt vorsichtig die Beine aus, langsam, als wären auch sie vor Kälte erstarrt. Seinen verkrüppelten Fuß allerdings - den denkt er sich als wirklich erfroren.
Nachdenklich läßt Veit den Kopf auf die Lehne des Sessels sinken und schaut auf die Uhr. Eine Stunde lang hat er mit Scott und den vier anderen Männern mitgefiebert. Sie haben den Südpol nur als zweite erreicht und müssen sich jetzt den Rückweg erkämpfen. Eine Stunde lang ist Veit mit ihnen mitmarschiert. In Gedanken hat er sich sogar ein wenig gegen den Zug der Riemen gestemmt und hat unter dem Gewicht der Schlitten gekeucht, die sie über den hartgefrorenen Schnee hinter sich herziehen mußten.
Mit steifen Gliedern steht Veit aus seinem Sessel auf und stellt sich vor, wie es sein muß, wenn man sich ganz auf sich verlassen muß, wenn da keiner ist, der einem hilft. Er kennt diese Situation, daß da keiner ist, der einem hilft.
Beknackt, sich darauf einzulassen, zu Fuß zum Südpol zu marschieren. Na ja, die ganze Strecke wollte Scott mit seinen Männern nicht zu Fuß gehen. Er wollte ja Kettenfahrzeuge und Ponys einsetzen. Aber die Maschinen waren schon am Anfang ausgefallen, und die kleinen Pferde sind in der Kälte erfroren. Also mußten sie die Schlitten selber ziehen. Nur, warum haben sie das Unternehmen nicht abgebrochen, als sie merkten, daß sie vielleicht nicht genug Kraft hätten und die Verpflegung vielleicht nicht ausreichen würde? Nur weil dieser Amundsen sie dann besiegt hätte? Nur weil dieser Amundsen als erster den Südpol erreichen könnte, was dann ja sowieso der Fall war? Ja, darum geht es immer, daß man der erste sein muß. Daran ist der Scott gestorben, daran, der erste sein zu müssen. Beknackt ist das!"Veit, hockst du wieder hinter deinen Büchern? Hast du dich wieder in deinem Zimmer eingeschlossen?" Der Vater schreit. Das Bier ist ihm ausgegangen, weiß Veit.[...]

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Andreas Venzke

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